El hombre de mi vida está después de la historia que temo escribir.
-JC
31 dic 2009
28 dic 2009
DESDE EL VIENTRE
Lo mejor de la navidad fueron tus abrazos internos, ya es nuestra primera navidad juntos. TE AMO.
20 dic 2009
AZAR Y VOLUNTAD
El azar hace que las personas se conozcan. La voluntad produce los encuentros a pesar de los abismos y es la principal responsable del amor.
-JC
-JC
19 dic 2009
16 dic 2009
15 dic 2009
Corazón
Dentro de mi, un tambor repite la mitad de tu melodía y los dos confíamos en que volverás a abrazarnos.
14 dic 2009
20 nov 2009
AMOR Y ESTIMA
El amor nunca se agota y lo supera todo.
La estima es variable, termina y llega al olvido.
-JS.
La estima es variable, termina y llega al olvido.
-JS.
16 nov 2009
HOMBRE Y MIRADAS
El primer novio nunca será tan importante como el primer hombre que te mira como mujer.
- JC (16 septiembre 2009)
- JC (16 septiembre 2009)
5 sept 2009
22 ago 2009
SIN AGUA
Sin agua, las toallas húmedas se vuelven mi oasis personal, la alberca un océano de placer y el sauna mi lugar favorito para deshidratarme.
18 ago 2009
ADÁN Y EVA
Discutiendo con una amiga sobre el hombre y la mujer perfecta, descubrimos que cada quien tiene un Adán y una Eva. Cada quien elige sus modelos a seguir, sus ídolos, sus creadores del mundo como lo conoce o le gustaría que fuera.
Para mí, Adán y Eva son: Jorge Volpi y Gabriela Warkentin
Para ella, son: Peter Brook y Chavela Vargas.
Para mí, Adán y Eva son: Jorge Volpi y Gabriela Warkentin
Para ella, son: Peter Brook y Chavela Vargas.
Concurso Nacional de Fotografía Científica 2009
El Consejo Nacional de Ciencia y Tecnología, Olympus, Coca Cola México, las revistas Ciencia y Desarrollo, National Geographic en Español,¿Cómo ves?, Ciencia, Cuartoscuro y Conversus.
Convocan a participar en el
Concurso Nacional de Fotografía Científica 2009
Consulta la bases de la convocatoria en:
http://www.conacyt.gob.mx/Convocatorias/Convocatoria_Concurso-Fotografia.html
La recepción de las fotografías estará abierta desde la publicación de esta convocatoria, y se cierra el día 20 de agosto del 2009 a las 15 hrs.
9 ago 2009
CARTAS
Escribimos cartas en la juventud para recibirlas en la ancianidad, creyendo que no son nuestras, jugando a no estar solos.
-Julia Cuéllar (12 mayo 2008)
-Julia Cuéllar (12 mayo 2008)
8 ago 2009
ENCUENTROS Y FICCIONES
Aún con mentiras los encuentros son posibles, finalmente somos las ficciones que deseamos ser para los otros.
-Julia Cuéllar (Mayo 2008)
-Julia Cuéllar (Mayo 2008)
7 ago 2009
PERSEGUIR LO IMPOSIBLE
Perseguimos sueños, soñamos realidades imposibles.
Imposible es la esencia de todo gran futuro.
-Julia Cuéllar (4 junio 2008)
Imposible es la esencia de todo gran futuro.
-Julia Cuéllar (4 junio 2008)
6 ago 2009
AMOR Y FICCIÓN
Hay mujeres que se marchan cuando el amor acaba.
Hay otras que se marchan antes de que termine simplemente para tener una buena historia que contar. Son quienes saben que el amor es una ficción y como tal hay que vivirlo.
Historias hay muchas.
-Julia Cuéllar (24 mayo 2008)
Hay otras que se marchan antes de que termine simplemente para tener una buena historia que contar. Son quienes saben que el amor es una ficción y como tal hay que vivirlo.
Historias hay muchas.
-Julia Cuéllar (24 mayo 2008)
5 ago 2009
LLORAR
Uno no llora, porque sabe que las lágrimas son inútiles.
Uno llora, porque tiene ganas de disfrutar la sal.
-Julia Cuéllar (24 mayo 2008)
Uno llora, porque tiene ganas de disfrutar la sal.
-Julia Cuéllar (24 mayo 2008)
4 ago 2009
BESOS Y RECUERDOS
Nos besamos en una foto.
Eso muestra la foto.
¿Nos besamos?
Lo recuerdo distinto, dos labios buscando en otra boca el sabor del amor perdido.
- Julia Cuéllar (11 mayo 2008)
Eso muestra la foto.
¿Nos besamos?
Lo recuerdo distinto, dos labios buscando en otra boca el sabor del amor perdido.
- Julia Cuéllar (11 mayo 2008)
3 ago 2009
NOCHE DE FIESTA
Dos peras esperan como aretes en un árbol a que la Noche decida irse de fiesta y las tome prestadas de una dama tan quieta que de zapatos usa raíces y no estrellas.
-Julia Cuéllar (11 mayo 2008)
-Julia Cuéllar (11 mayo 2008)
2 ago 2009
ESCRITURA A LÁPIZ
Qué belleza es escribir a lápiz, sentir el carbón deslizándose, componiendo música a su paso, consumiéndose, plenamente consciente de lo efímero de su trazo, de lo corto de la vida.
-Julia Cuéllar (mayo 2008)
-Julia Cuéllar (mayo 2008)
1 ago 2009
ESPEJOS
Encontrar espejos es tarea fácil.
Reconocernos en ellos, no tanto.
-Julia Cuéllar (11 mayo 2008)
Reconocernos en ellos, no tanto.
-Julia Cuéllar (11 mayo 2008)
31 jul 2009
MADRE
Logré sobreponerme a tu muerte simplemente porque me diste la vida.
-Julia Cuéllar (11 mayo 2008)
-Julia Cuéllar (11 mayo 2008)
30 jul 2009
Muerte y resurrección
Después de que murió mi madre quise ser como tú, fría, razón, idea. Pero fui vencida por la implacable vehemencia de la piel.
-Abril 2008 Julia Cuéllar
-Abril 2008 Julia Cuéllar
29 jul 2009
SOÑAR
Corrió atrás de su sueño. Nadie le dijo que bastaba con cerrar los ojos para que el sueño la encontrara.
-Julio 2008, JC. (recuerdos de una vieja libreta)
-Julio 2008, JC. (recuerdos de una vieja libreta)
27 jul 2009
PROHIBIDO PROHIBIR
El eslogan de Mayo del 68 extendió al concepto de autoridad su partida de defunción y legitimó la idea de que toda autoridad es sospechosa. No destruyó el Estado, pero sí la educación.
Hace ya de esto algunos años vi en París, en la Televisión Francesa, un documental que se me quedó grabado en la memoria y cuyas imágenes, de tanto en tanto, los sucesos cotidianos actualizan con restallante vigencia.
El documental describía la problemática de un liceo en las afueras de París, uno de esos barrios donde familias francesas empobrecidas se codean con inmigrantes de origen subsahariano, latinoamericano y árabes del Magreb. Este colegio secundario público, cuyos alumnos, de ambos sexos, constituían un arco iris de razas, lenguas, costumbres y religiones, había sido escenario de violencias: golpizas a profesores, violaciones en los baños o corredores, enfrentamientos entre pandillas a navajazos y palazos y, si mal no recuerdo, hasta tiroteos. No sé si de todo ello había resultado algún muerto, pero sí muchos heridos, y en los registros al local la policía había incautado armas, drogas y alcohol.
El documental no quería ser alarmista, sino tranquilizador, mostrar que lo peor había ya pasado y que, con la buena voluntad de autoridades, profesores, padres de familia y alumnos, las aguas se estaban sosegando. Por ejemplo, con inocultable satisfacción, el director señalaba que gracias al detector de metales recién instalado, por el cual debían pasar ahora los estudiantes al ingresar al colegio, se decomisaban las manoplas, cuchillos y otras armas punzo-cortantes. Así, los hechos de sangre se habían reducido de manera drástica. Se habían dictado disposiciones de que ni profesores ni alumnas circularan nunca solos, ni siquiera para ir a los baños, siempre al menos en grupos de dos. De este modo se evitaban asaltos y emboscadas. Y ahora el colegio tenía dos psicólogos permanentes para dar consejo a los alumnos y alumnas -casi siempre huérfanos, semihuérfanos, y de familias fracturadas por la desocupación, la promiscuidad, la delincuencia y la violencia de género- inadaptables o pendencieros recalcitrantes.
Lo que más me impresionó en el documental fue la entrevista a una profesora que afirmaba, con naturalidad, algo así como: "Tout va bien, maintenant, mais il faut se débrouiller" ("Ahora todo anda bien, pero hay que saber arreglárselas"). Explicaba que, a fin de evitar los asaltos y palizas de antaño, ella y un grupo de profesores se habían puesto de acuerdo para encontrarse a una hora justa en la boca del metro más cercana y caminar juntos hasta el colegio. De este modo el riesgo de ser agredidos por los voyous (golfos) se enanizaba. Aquella profesora y sus colegas, que iban diariamente a su trabajo como quien va al infierno, se habían resignado, aprendido a sobrevivir y no parecían imaginar siquiera que ejercer la docencia pudiera ser algo distinto a su vía crucis cotidiano.
En esos días terminaba yo de leer uno de los amenos y sofísticos ensayos de Michel Foucault en el que, con su brillantez habitual, el filósofo francés sostenía que, al igual que la sexualidad, la psiquiatría, la religión, la justicia y el lenguaje, la enseñanza había sido siempre, en el mundo occidental, una de esas "estructuras de poder" erigidas para reprimir y domesticar al cuerpo social, instalando sutiles pero muy eficaces formas de sometimiento y enajenación a fin de garantizar la perpetuación de los privilegios y el control del poder de los grupos sociales dominantes. Bueno, pues, por lo menos en el campo de la enseñanza, a partir de 1968 la autoridad castradora de los instintos libertarios de los jóvenes había volado en pedazos. Pero, a juzgar por aquel documental, que hubiera podido ser filmado en otros muchos lugares de Francia y de toda Europa, el desplome y desprestigio de la idea misma del docente y la docencia -y, en última instancia, de cualquier forma de autoridad-, no parecía haber traído la liberación creativa del espíritu juvenil, sino, más bien, convertido a los colegios así liberados en el mejor de los casos, en instituciones caóticas, y, en el peor, en pequeñas satrapías de matones y precoces delincuentes.
Es evidente que Mayo del 68 no acabó con la "autoridad", que ya venía sufriendo hacía tiempo un proceso de debilitamiento generalizado en todos los órdenes, desde el político hasta el cultural, sobre todo en el campo de la educación. Pero la revolución de los niños bien, la flor y nata de las clases burguesas y privilegiadas de Francia, quienes fueron los protagonistas de aquel divertido carnaval que proclamó como eslogan del movimiento "¡Prohibido prohibir!", extendió al concepto de autoridad su partida de defunción. Y dio legitimidad y glamour a la idea de que toda autoridad es sospechosa, perniciosa y deleznable y que el ideal libertario más noble es desconocerla, negarla y destruirla. El poder no se vio afectado en lo más mínimo con este desplante simbólico de los jóvenes rebeldes que, sin saberlo la inmensa mayoría de ellos, llevaron a las barricadas los ideales iconoclastas de pensadores como Foucault. Baste recordar que en las primeras elecciones celebradas en Francia después de Mayo del 68, la derecha gaullista obtuvo una rotunda victoria.
Pero la autoridad, en el sentido romano de auctoritas, no de poder sino, como define en su tercera acepción el Diccionario de la RAE, de "prestigio y crédito que reconoce a una persona o institución por su legitimidad o por su calidad y competencia en alguna materia", no volvió a levantar cabeza. Desde entonces, tanto en Europa como en buena parte del resto del mundo, son prácticamente inexistentes las figuras políticas y culturales que ejercen aquel magisterio, moral e intelectual al mismo tiempo, de la "autoridad" clásica y que encarnaban a nivel popular los maestros, palabra que entonces sonaba tan bien porque se asociaba al saber y al idealismo. En ningún campo ha sido esto tan catastrófico para la cultura como en el de la educación. El maestro, despojado de credibilidad y autoridad, convertido en muchos casos en representante del poder represivo, es decir, en el enemigo al que, para alcanzar la libertad y la dignidad humana, había que resistir, e, incluso, abatir, no sólo perdió la confianza y el respeto sin los cuales era prácticamente imposible que cumpliera eficazmente su función de educador -de transmisor tanto de valores como de conocimientos- ante sus alumnos, sino de los propios padres de familia y de filósofos revolucionarios que, a la manera del autor de Vigilar y castigar, personificaron en él uno de esos siniestros instrumentos de los que -al igual que los guardianes de las cárceles y los psiquiatras de los manicomios- se vale el establecimiento para embridar el espíritu crítico y la sana rebeldía de niños y adolescentes.
Muchos maestros, de muy buena fe, se creyeron esta degradante satanización de sí mismos y contribuyeron, echando baldazos de aceite a la hoguera, a agravar el estropicio haciendo suyas algunas de las más disparatadas secuelas de la ideología de Mayo del 68 en lo relativo a la educación, como considerar aberrante desaprobar a los malos alumnos, hacerlos repetir el curso, e, incluso, poner calificaciones y establecer un orden de prelación en el rendimiento académico de los estudiantes, pues, haciendo semejantes distingos, se propagaría la nefasta noción de jerarquías, el egoísmo, el individualismo, la negación de la igualdad y el racismo. Es verdad que estos extremos no han llegado a afectar a todos los sectores de la vida escolar, pero una de las perversas consecuencias del triunfo de las ideas -de las diatribas y fantasías- de Mayo del 68 ha sido que a raíz de ello se ha acentuado brutalmente la división de clases a partir de las aulas escolares. La enseñanza pública fue uno de los grandes logros de la Francia democrática, republicana y laica. En sus escuelas y colegios, de muy alto nivel, las oleadas de alumnos gozaban de una igualdad de oportunidades que corregía, en cada nueva generación, las asimetrías y privilegios de familia y clase, abriendo a los niños y jóvenes de los sectores más desfavorecidos el camino del progreso, del éxito profesional y del poder político.
El empobrecimiento y desorden que ha padecido la enseñanza pública, tanto en Francia como en el resto del mundo, ha dado a la enseñanza privada, a la que por razones económicas tiene acceso sólo un sector social minoritario de altos ingresos, y que ha sufrido menos los estragos de la supuesta revolución libertaria, un papel preponderante en la forja de los dirigentes políticos, profesionales y culturales de hoy y del futuro. Nunca tan cierto aquello de "nadie sabe para quién trabaja". Creyendo hacerlo para construir un mundo de veras libre, sin represión, ni enajenación, ni autoritarismo, los filósofos libertarios como Michel Foucault y sus inconscientes discípulos obraron muy acertadamente para que, gracias a la gran revolución educativa que propiciaron, los pobres siguieran pobres, los ricos ricos, y los inveterados dueños del poder siempre con el látigo en las manos.
© Mario Vargas Llosa, 2009.
FUENTE: http://www.elpais.com/articulo/opinion/Prohibido/prohibir/elpepuopi/20090726elpepiopi_12/Tes
Hace ya de esto algunos años vi en París, en la Televisión Francesa, un documental que se me quedó grabado en la memoria y cuyas imágenes, de tanto en tanto, los sucesos cotidianos actualizan con restallante vigencia.
El documental describía la problemática de un liceo en las afueras de París, uno de esos barrios donde familias francesas empobrecidas se codean con inmigrantes de origen subsahariano, latinoamericano y árabes del Magreb. Este colegio secundario público, cuyos alumnos, de ambos sexos, constituían un arco iris de razas, lenguas, costumbres y religiones, había sido escenario de violencias: golpizas a profesores, violaciones en los baños o corredores, enfrentamientos entre pandillas a navajazos y palazos y, si mal no recuerdo, hasta tiroteos. No sé si de todo ello había resultado algún muerto, pero sí muchos heridos, y en los registros al local la policía había incautado armas, drogas y alcohol.
El documental no quería ser alarmista, sino tranquilizador, mostrar que lo peor había ya pasado y que, con la buena voluntad de autoridades, profesores, padres de familia y alumnos, las aguas se estaban sosegando. Por ejemplo, con inocultable satisfacción, el director señalaba que gracias al detector de metales recién instalado, por el cual debían pasar ahora los estudiantes al ingresar al colegio, se decomisaban las manoplas, cuchillos y otras armas punzo-cortantes. Así, los hechos de sangre se habían reducido de manera drástica. Se habían dictado disposiciones de que ni profesores ni alumnas circularan nunca solos, ni siquiera para ir a los baños, siempre al menos en grupos de dos. De este modo se evitaban asaltos y emboscadas. Y ahora el colegio tenía dos psicólogos permanentes para dar consejo a los alumnos y alumnas -casi siempre huérfanos, semihuérfanos, y de familias fracturadas por la desocupación, la promiscuidad, la delincuencia y la violencia de género- inadaptables o pendencieros recalcitrantes.
Lo que más me impresionó en el documental fue la entrevista a una profesora que afirmaba, con naturalidad, algo así como: "Tout va bien, maintenant, mais il faut se débrouiller" ("Ahora todo anda bien, pero hay que saber arreglárselas"). Explicaba que, a fin de evitar los asaltos y palizas de antaño, ella y un grupo de profesores se habían puesto de acuerdo para encontrarse a una hora justa en la boca del metro más cercana y caminar juntos hasta el colegio. De este modo el riesgo de ser agredidos por los voyous (golfos) se enanizaba. Aquella profesora y sus colegas, que iban diariamente a su trabajo como quien va al infierno, se habían resignado, aprendido a sobrevivir y no parecían imaginar siquiera que ejercer la docencia pudiera ser algo distinto a su vía crucis cotidiano.
En esos días terminaba yo de leer uno de los amenos y sofísticos ensayos de Michel Foucault en el que, con su brillantez habitual, el filósofo francés sostenía que, al igual que la sexualidad, la psiquiatría, la religión, la justicia y el lenguaje, la enseñanza había sido siempre, en el mundo occidental, una de esas "estructuras de poder" erigidas para reprimir y domesticar al cuerpo social, instalando sutiles pero muy eficaces formas de sometimiento y enajenación a fin de garantizar la perpetuación de los privilegios y el control del poder de los grupos sociales dominantes. Bueno, pues, por lo menos en el campo de la enseñanza, a partir de 1968 la autoridad castradora de los instintos libertarios de los jóvenes había volado en pedazos. Pero, a juzgar por aquel documental, que hubiera podido ser filmado en otros muchos lugares de Francia y de toda Europa, el desplome y desprestigio de la idea misma del docente y la docencia -y, en última instancia, de cualquier forma de autoridad-, no parecía haber traído la liberación creativa del espíritu juvenil, sino, más bien, convertido a los colegios así liberados en el mejor de los casos, en instituciones caóticas, y, en el peor, en pequeñas satrapías de matones y precoces delincuentes.
Es evidente que Mayo del 68 no acabó con la "autoridad", que ya venía sufriendo hacía tiempo un proceso de debilitamiento generalizado en todos los órdenes, desde el político hasta el cultural, sobre todo en el campo de la educación. Pero la revolución de los niños bien, la flor y nata de las clases burguesas y privilegiadas de Francia, quienes fueron los protagonistas de aquel divertido carnaval que proclamó como eslogan del movimiento "¡Prohibido prohibir!", extendió al concepto de autoridad su partida de defunción. Y dio legitimidad y glamour a la idea de que toda autoridad es sospechosa, perniciosa y deleznable y que el ideal libertario más noble es desconocerla, negarla y destruirla. El poder no se vio afectado en lo más mínimo con este desplante simbólico de los jóvenes rebeldes que, sin saberlo la inmensa mayoría de ellos, llevaron a las barricadas los ideales iconoclastas de pensadores como Foucault. Baste recordar que en las primeras elecciones celebradas en Francia después de Mayo del 68, la derecha gaullista obtuvo una rotunda victoria.
Pero la autoridad, en el sentido romano de auctoritas, no de poder sino, como define en su tercera acepción el Diccionario de la RAE, de "prestigio y crédito que reconoce a una persona o institución por su legitimidad o por su calidad y competencia en alguna materia", no volvió a levantar cabeza. Desde entonces, tanto en Europa como en buena parte del resto del mundo, son prácticamente inexistentes las figuras políticas y culturales que ejercen aquel magisterio, moral e intelectual al mismo tiempo, de la "autoridad" clásica y que encarnaban a nivel popular los maestros, palabra que entonces sonaba tan bien porque se asociaba al saber y al idealismo. En ningún campo ha sido esto tan catastrófico para la cultura como en el de la educación. El maestro, despojado de credibilidad y autoridad, convertido en muchos casos en representante del poder represivo, es decir, en el enemigo al que, para alcanzar la libertad y la dignidad humana, había que resistir, e, incluso, abatir, no sólo perdió la confianza y el respeto sin los cuales era prácticamente imposible que cumpliera eficazmente su función de educador -de transmisor tanto de valores como de conocimientos- ante sus alumnos, sino de los propios padres de familia y de filósofos revolucionarios que, a la manera del autor de Vigilar y castigar, personificaron en él uno de esos siniestros instrumentos de los que -al igual que los guardianes de las cárceles y los psiquiatras de los manicomios- se vale el establecimiento para embridar el espíritu crítico y la sana rebeldía de niños y adolescentes.
Muchos maestros, de muy buena fe, se creyeron esta degradante satanización de sí mismos y contribuyeron, echando baldazos de aceite a la hoguera, a agravar el estropicio haciendo suyas algunas de las más disparatadas secuelas de la ideología de Mayo del 68 en lo relativo a la educación, como considerar aberrante desaprobar a los malos alumnos, hacerlos repetir el curso, e, incluso, poner calificaciones y establecer un orden de prelación en el rendimiento académico de los estudiantes, pues, haciendo semejantes distingos, se propagaría la nefasta noción de jerarquías, el egoísmo, el individualismo, la negación de la igualdad y el racismo. Es verdad que estos extremos no han llegado a afectar a todos los sectores de la vida escolar, pero una de las perversas consecuencias del triunfo de las ideas -de las diatribas y fantasías- de Mayo del 68 ha sido que a raíz de ello se ha acentuado brutalmente la división de clases a partir de las aulas escolares. La enseñanza pública fue uno de los grandes logros de la Francia democrática, republicana y laica. En sus escuelas y colegios, de muy alto nivel, las oleadas de alumnos gozaban de una igualdad de oportunidades que corregía, en cada nueva generación, las asimetrías y privilegios de familia y clase, abriendo a los niños y jóvenes de los sectores más desfavorecidos el camino del progreso, del éxito profesional y del poder político.
El empobrecimiento y desorden que ha padecido la enseñanza pública, tanto en Francia como en el resto del mundo, ha dado a la enseñanza privada, a la que por razones económicas tiene acceso sólo un sector social minoritario de altos ingresos, y que ha sufrido menos los estragos de la supuesta revolución libertaria, un papel preponderante en la forja de los dirigentes políticos, profesionales y culturales de hoy y del futuro. Nunca tan cierto aquello de "nadie sabe para quién trabaja". Creyendo hacerlo para construir un mundo de veras libre, sin represión, ni enajenación, ni autoritarismo, los filósofos libertarios como Michel Foucault y sus inconscientes discípulos obraron muy acertadamente para que, gracias a la gran revolución educativa que propiciaron, los pobres siguieran pobres, los ricos ricos, y los inveterados dueños del poder siempre con el látigo en las manos.
© Mario Vargas Llosa, 2009.
FUENTE: http://www.elpais.com/articulo/opinion/Prohibido/prohibir/elpepuopi/20090726elpepiopi_12/Tes
25 jul 2009
12 jul 2009
Héroes Inesperados
En una ciudad como la de México un héroe es quien respeta los señalamientos de tránsito. Bajando por el pueblo de Santa Fe, cerca del distribuidor de San Antonio un Atos tuvo la osadia de cerrarme el paso. Frené más por el susto que me causó la valentía del conductor, que porque su arma mortal me pudiera causar algún daño. ¿Será que sabe que todos evadimos los atos por temor a causarles daño y por eso se avienta como si trajera un trailer de doble remolque? Tal vez de ahí proviene su fuerza para cruzar carriles entre camiones, camionetas y mi estupefacta cara.
Dos metros más adelante, después de que utilicé mi direccional para indicarle al Sr. Atos que tenía que tomar la derecha, se me volvió a cerrar impidiéndome el paso. Ahí enfurecí, pasarte la salida en el DF representa una pérdida de tiempo y para mí un rezo inmediato a San Guía Roji. Frené abruptamente para ver si el Atos se alejaba y por fin podía incorporarme a mi camino. Llegamos a un alto y el Atos estaba a mi lado.
Lo inesperado en ciudades como ésta es que alguien se de cuenta que existe otro alguien. La abstracción de la vida es como el secreto de la supervivencia en las metrópolis, así que ver que un hombre discute por ti con el Sr. Atos es surrealista.
De entre la basura y varios uniformes naranjas, desde lo alto de un camión, un joven manchado de la cara le gritaba al Sr. Atos: ¿Qué no la ves? Te puso la direccional, te le cerraste allá arriba y ahora no la dejas pasar. ¿Qué te pasa? más respeto con la señorita. No seas cabrón además traes un Atos.
El señor Atos se enojó. Y movió los brazos alebrestado. Mi héroe continuó mi defensa: Cálmate wey, que si necesitas clases de tránsito me bajo y te explico. Yo reía. Volteaba a ver a ese chico de la basura y pensaba ¿por qué hace esto? Seguro es porque es divertido gritarle a un Atos, pero por qué me defiende. Sus compañeros en el camión de la basura también se reían.
De pronto mi héroe me interpeló: estás bien linda y este animal se te cerró por bruto, no te apures, ya lo arreglé. Gracias, grité sacando mi cabeza por la ventanilla. Recibí un beso en el aire y reí. Avanzamos.
Vi que el camión tomaba otro rumbo así que agité mi mano despidiéndome de mi héroe insólito. No sólo protege señoritas de conductores que no leyeron el manuel del buen conductor, sino además embellece la ciudad todos los días al despojarla de la basura que dejan los que no leyeron reglas de urbanidad para dummies.
Otro alto y me quedo pensado en el nombre de ese héroe de armadura manchada y sonrisa blanca. No se apure señorita yo la defendí, es la frase que me regresa a la realidad y lo veo parado al lado de mi auto. Muchas gracias respondo. Es que no se vale -sigue- usted necesitaba pasar y el otro se metió así no más. Le hubiera gritado. Termino diciendo: Ya lo hiciste por mí, gracias de nuevo. El verde pone fin a este encuentro. Intercambiamos nuestros nombre, nos damos un apretón de manos y un beso en las mejillas. Nadie pita, sorprendentemente. Avanzo con una sonrisa, su nombre es mi destino, mi signo de protección masculina, su nombre es Alberto.
Dos metros más adelante, después de que utilicé mi direccional para indicarle al Sr. Atos que tenía que tomar la derecha, se me volvió a cerrar impidiéndome el paso. Ahí enfurecí, pasarte la salida en el DF representa una pérdida de tiempo y para mí un rezo inmediato a San Guía Roji. Frené abruptamente para ver si el Atos se alejaba y por fin podía incorporarme a mi camino. Llegamos a un alto y el Atos estaba a mi lado.
Lo inesperado en ciudades como ésta es que alguien se de cuenta que existe otro alguien. La abstracción de la vida es como el secreto de la supervivencia en las metrópolis, así que ver que un hombre discute por ti con el Sr. Atos es surrealista.
De entre la basura y varios uniformes naranjas, desde lo alto de un camión, un joven manchado de la cara le gritaba al Sr. Atos: ¿Qué no la ves? Te puso la direccional, te le cerraste allá arriba y ahora no la dejas pasar. ¿Qué te pasa? más respeto con la señorita. No seas cabrón además traes un Atos.
El señor Atos se enojó. Y movió los brazos alebrestado. Mi héroe continuó mi defensa: Cálmate wey, que si necesitas clases de tránsito me bajo y te explico. Yo reía. Volteaba a ver a ese chico de la basura y pensaba ¿por qué hace esto? Seguro es porque es divertido gritarle a un Atos, pero por qué me defiende. Sus compañeros en el camión de la basura también se reían.
De pronto mi héroe me interpeló: estás bien linda y este animal se te cerró por bruto, no te apures, ya lo arreglé. Gracias, grité sacando mi cabeza por la ventanilla. Recibí un beso en el aire y reí. Avanzamos.
Vi que el camión tomaba otro rumbo así que agité mi mano despidiéndome de mi héroe insólito. No sólo protege señoritas de conductores que no leyeron el manuel del buen conductor, sino además embellece la ciudad todos los días al despojarla de la basura que dejan los que no leyeron reglas de urbanidad para dummies.
Otro alto y me quedo pensado en el nombre de ese héroe de armadura manchada y sonrisa blanca. No se apure señorita yo la defendí, es la frase que me regresa a la realidad y lo veo parado al lado de mi auto. Muchas gracias respondo. Es que no se vale -sigue- usted necesitaba pasar y el otro se metió así no más. Le hubiera gritado. Termino diciendo: Ya lo hiciste por mí, gracias de nuevo. El verde pone fin a este encuentro. Intercambiamos nuestros nombre, nos damos un apretón de manos y un beso en las mejillas. Nadie pita, sorprendentemente. Avanzo con una sonrisa, su nombre es mi destino, mi signo de protección masculina, su nombre es Alberto.
6 jul 2009
EL QUINTO DRAGÓN
Cinco horas de camión son suficientes y sobra tiempo para conocer la historia del quinto dragón.
Llegó a mis manos como la promesa de una buena obra literaria escrita por alguien más joven que yo. Fue casi un chisme: estudió en La Salle, como tú, seguro la conoces, es casi de tu edad. Obviamente el nombre no hizo que sonarán las campanas en mi cabeza y cuando vi su rostro en la solapa del libro, menos. La memoria no es mi fuerte, eso ya lo sabemos.
La idea de que pude haberme cruzado con Paulina Aguilar Gutiérrez en un pasillo de clase sin notarla me dio escalofrío. ¿Cómo pude perder de vista a alguien que le interesaban las letras? Cómo, si mi mayor búsqueda en la vida ha sido la de encontrar a engendros como yo. Así que concluí que no la conocía y que no era tarde para hacerlo.
Tomé el libro en mis manos y desde el primer párrafo quedé atrapada. Inicié su lectura y no pude detenerme. La magia trastocada con la realidad, el primer amor circular, los desencuentros y la fuerza de la palabra son obviamente los temas que más adoro, persigo, saboreo en mi mente en momentos de ociosidad. Así que sin duda, El quinto dragón, era un libro escrito por una joven para los pares de su generación.
Ganadora del Primer Premio Nacional de Literatura para Jóvenes FeNaL – Norma Grupo Editorial 2009, Paulina celebra que sus letras viajarán a Latinoamérica y tocarán la vida de más jóvenes.
Celebro que sea leonesa, eso demuestra que el Bajío todavía tiene diamantes que ofrecer. Festejo que sea casi de mi edad, al menos pertenecemos a la misma generación y puedo responder orgullosa una vez más: Aquí está mi generación, se está abriendo paso, y nuestra nueva representante es un dragón con identidad leonesa.
Visiten su blog y por supuesto lean su libro: en menos de cinco horas tendrán un viaje fantástico en la memoria.
http://elquintodragon.blogspot.com/
3 jul 2009
VIERNES DE CHELAS Y AMIGOS
Es viernes, hace frío, el aire es agua y el mejor paraguas es el recuerdo. Extraño Guanajuato, nunca pensé decirlo, tampoco es un añoramiento de la vida de allá, es sólo la necesidad de un refugio con amigos y chelas.
Quisiera estar en ese rincón verdoso con luces neón a la salida del túnel, detrás del Templo de San José y del Teatro Juárez. Ahí donde la música es en inglés y noventera. Donde la cerveza de barril es más oscura y barata. Donde esperas por tu turno en el billar mientras escoges al extranjero que te ligarás esa noche. Entre las luces de Navidad que lo que menos te recuerdan es a Santa Claus. Entre intelectuales de vanguardia y quienes los mencionan en sus pláticas.
El 8, el inconfundible 8 donde cada Cervantino termina el crew del Canal 4, el 22 y quien se haya querido unir ese año a la transmisión del Festival. El 8, ese número de la suerte condenado a ser verdugo en una bola de billar.
Sus papas a la francesa con pimienta, un verdadero manjar después de 8 cervezas. Un perfecto balcón para ver el atardecer, para ser testigo del desfile de parejas acicaladas que caminan del estacionamiento El Hinojo hacia el Jardín de la Unión, donde efectivamente harán honor a su nombre. Un baño con las medidas perfectas para las intrincadas exploraciones amatorias adolescentes. Un tránsito escalonado sin puertas, donde encontrarte con tu ex y su nueva es una invitación a soñar con lo que está fuera de los cerros en forma de rana.
El 8, un bar de amigos adictos a la imaginación y a la recreación del mundo en un edifico verde. Una isla petrificada, un castillo vagabundo que es cualquier lugar del mundo y no obedece las reglas guanajuatenses.
Hablar de libros, escribir en servilletas, jugar a ser grande, soñar, el parvulario perfecto para mentes ansiosas de noche, complicidad y fantasía.
Mi refugio de los viernes, sábados y cualquier día de amigos, de proyectos, de amores perdidoS y musas de visita.
Hace frío y es rocoso y húmedo como el de Guanajuato. Es de noche y me transporto al 8. Una cerveza helada porque el calor de los amigos quema.
SALUD.
Quisiera estar en ese rincón verdoso con luces neón a la salida del túnel, detrás del Templo de San José y del Teatro Juárez. Ahí donde la música es en inglés y noventera. Donde la cerveza de barril es más oscura y barata. Donde esperas por tu turno en el billar mientras escoges al extranjero que te ligarás esa noche. Entre las luces de Navidad que lo que menos te recuerdan es a Santa Claus. Entre intelectuales de vanguardia y quienes los mencionan en sus pláticas.
El 8, el inconfundible 8 donde cada Cervantino termina el crew del Canal 4, el 22 y quien se haya querido unir ese año a la transmisión del Festival. El 8, ese número de la suerte condenado a ser verdugo en una bola de billar.
Sus papas a la francesa con pimienta, un verdadero manjar después de 8 cervezas. Un perfecto balcón para ver el atardecer, para ser testigo del desfile de parejas acicaladas que caminan del estacionamiento El Hinojo hacia el Jardín de la Unión, donde efectivamente harán honor a su nombre. Un baño con las medidas perfectas para las intrincadas exploraciones amatorias adolescentes. Un tránsito escalonado sin puertas, donde encontrarte con tu ex y su nueva es una invitación a soñar con lo que está fuera de los cerros en forma de rana.
El 8, un bar de amigos adictos a la imaginación y a la recreación del mundo en un edifico verde. Una isla petrificada, un castillo vagabundo que es cualquier lugar del mundo y no obedece las reglas guanajuatenses.
Hablar de libros, escribir en servilletas, jugar a ser grande, soñar, el parvulario perfecto para mentes ansiosas de noche, complicidad y fantasía.
Mi refugio de los viernes, sábados y cualquier día de amigos, de proyectos, de amores perdidoS y musas de visita.
Hace frío y es rocoso y húmedo como el de Guanajuato. Es de noche y me transporto al 8. Una cerveza helada porque el calor de los amigos quema.
SALUD.
30 jun 2009
LA FELICIDAD LLEGA A LOS 28
Las mujeres son más felices a los 28
Revela un estudio que a esa edad tienen el mejor sexo de sus vidas, mientras que a los 29 años están en la cúspide de sus carreras y a los 30 sus relaciones son más estables
Redacción
El Universal
Ciudad de México Martes 30 de junio de 2009
00:30
Un grupo de investigadores ha descubierto que las mujeres se sienten más felices y seguras de sí mismas en su vida amorosa y su cuerpo un poco antes de que cumplan los 30 años de edad.
También se trata del periodo en sus vidas cuando disfrutan del mejor sexo, aunque toda esta felicidad es relativamente corta. Ello, debido a que cuando llegan a los 30 se comienzan a preocupar sobre su envejecimiento, las canas y las arrugas.
El estudio fue financiado por una reconocida marca de tinte para cabello y en él se evaluaron a 4 mil mujeres, según publica el Telegraph.
"La edad de 28 años ha sido marcada como la etapa en la vida de las mujeres en las que su cabello luce mejor, su figura está en su apogeo y su seguridad está todo el tiempo en niveles elevados", señalaron los resultados.
Además, la investigación revela que a esa edad la seguridad en el trabajo, tener ingresos estables, estar en una relación amorosa y mantener fuertes los lazos con las amistades ayuda a crear un ambiente de climax en nuestras vidas.
De acuerdo con el estudio, que incluyó a féminas de entre 25 y 65 años, la gran mayoría coincidió en que el momento cúspide de sus carreras llegó a los 29 años y estaban más felices con sus relaciones a los 30, pese a que el mejor sexo lo tuvieron a los 28.
Sin embargo, no todo está perdido después de la tercer década de vida, pues los resultados también arrojaron que los 33 años están catalogados como la etapa en la que mejor se encuentras sus finanzas personales, y en cuestiones de la vida familiar a los 32.
En otros datos arrojados por el estudio, dos tercios de las mujeres evaluadas sienten que envejecen más rápido de los hombres, y en promedio calificaron su apariencia actual con un 5 en una tabla de 10 puntos.
FUENTE: http://www.eluniversal.com.mx/notas/608297.html
JULES: ¿Todo esto para vender tintes? No creo que haya una edad específica para ser feliz, tal vez porque aún no alcanzo los 28 y no he llegado a esa plenitud. Creo que la felicidad es una decisión y a cualquier edad puedes encontrar lo que deseas. Tal vez la pareja, el cuerpo, la estabilidad económica si sean factores en que influye el tiempo, pero no creo que determinen la felicidad ¿o sí? De ser así, ¿qué pasa con quienes a los 25 ya tienen una pareja? ¿con quienes el sexo fenomenal lo tuvieron muy jóvenes? Sé que son estadísticas y se emplea el promedio para dar los resultados pero no creo que la edad influya tanto en la felicidad como sí el medio ambiente donde te desenvuelves y las posibilidades de cambio que tienes en tu entorno. ¿Acaso todas las mujeres de 28 años ya tienen sexo? ¿Acaso todas tienen trabajo a los 29 años? ¿Acaso todas están en una relación a los 30? Esta encuesta sigue estableciendo la regla de oro de mis tías: A los 30 si no tienes pareja, ni trabajo ya se te fue el tren. Simplemente no creo que encuestas como éstas ayuden a crear un entorno de salud femenina.
Sentir que envejecemos más que los hombres es casi admitir que somos fruta o productos con fecha de caducidad ¿Qué pasa con quienes contestaron la encuesta? ¿Acaso todas fuimos educadas por monjas que nos dijeron que entre más manos nos toquen menos valiosa somos, que con la primer arruga viene la muerte y después del primogénito somos desechables?
Valorar el cuerpo en un 5 en una escala del 1 al 10 en una época cuando el culto al cuerpo está al máximo, los gimnasios se desbordan de curvilíneas mujeres y las mesas de cirugía estética no alcanzan para embellecer a las clientas en lista, me parece ABSURDO. ¿Cuándo dejamos de querer nuestro cuerpo, sus ritmos, sus contornos, su naturaleza cambiante? ¿Quién estableció el cuerpo perfecto femenino? ¿Lo hicieron las modelos de la TV, las revistas, el cine? ¿Dónde queda nuestro poder de decisión?
¿Cómo se puede ser feliz sin estar contento con el propio cuerpo? ¿Para qué establecemos parámetros de felicidad y cuerpos perfectos a ciertas edades? ¿Qué nos queda después de estas etapas mágicas? ¿La vida se reduce a esperar por estas edades? ¿Cuándo decidimos que el sentido de la vida se reduce a ciertos años y ciertos cuerpos?
Me parece una nota curiosa, casi de COSMO, pero en el fondo me lastima que sigamos siendo un pedazo de carne con vida antes de los 30 y después la irremediable muerte.
Revela un estudio que a esa edad tienen el mejor sexo de sus vidas, mientras que a los 29 años están en la cúspide de sus carreras y a los 30 sus relaciones son más estables
Redacción
El Universal
Ciudad de México Martes 30 de junio de 2009
00:30
Un grupo de investigadores ha descubierto que las mujeres se sienten más felices y seguras de sí mismas en su vida amorosa y su cuerpo un poco antes de que cumplan los 30 años de edad.
También se trata del periodo en sus vidas cuando disfrutan del mejor sexo, aunque toda esta felicidad es relativamente corta. Ello, debido a que cuando llegan a los 30 se comienzan a preocupar sobre su envejecimiento, las canas y las arrugas.
El estudio fue financiado por una reconocida marca de tinte para cabello y en él se evaluaron a 4 mil mujeres, según publica el Telegraph.
"La edad de 28 años ha sido marcada como la etapa en la vida de las mujeres en las que su cabello luce mejor, su figura está en su apogeo y su seguridad está todo el tiempo en niveles elevados", señalaron los resultados.
Además, la investigación revela que a esa edad la seguridad en el trabajo, tener ingresos estables, estar en una relación amorosa y mantener fuertes los lazos con las amistades ayuda a crear un ambiente de climax en nuestras vidas.
De acuerdo con el estudio, que incluyó a féminas de entre 25 y 65 años, la gran mayoría coincidió en que el momento cúspide de sus carreras llegó a los 29 años y estaban más felices con sus relaciones a los 30, pese a que el mejor sexo lo tuvieron a los 28.
Sin embargo, no todo está perdido después de la tercer década de vida, pues los resultados también arrojaron que los 33 años están catalogados como la etapa en la que mejor se encuentras sus finanzas personales, y en cuestiones de la vida familiar a los 32.
En otros datos arrojados por el estudio, dos tercios de las mujeres evaluadas sienten que envejecen más rápido de los hombres, y en promedio calificaron su apariencia actual con un 5 en una tabla de 10 puntos.
FUENTE: http://www.eluniversal.com.mx/notas/608297.html
JULES: ¿Todo esto para vender tintes? No creo que haya una edad específica para ser feliz, tal vez porque aún no alcanzo los 28 y no he llegado a esa plenitud. Creo que la felicidad es una decisión y a cualquier edad puedes encontrar lo que deseas. Tal vez la pareja, el cuerpo, la estabilidad económica si sean factores en que influye el tiempo, pero no creo que determinen la felicidad ¿o sí? De ser así, ¿qué pasa con quienes a los 25 ya tienen una pareja? ¿con quienes el sexo fenomenal lo tuvieron muy jóvenes? Sé que son estadísticas y se emplea el promedio para dar los resultados pero no creo que la edad influya tanto en la felicidad como sí el medio ambiente donde te desenvuelves y las posibilidades de cambio que tienes en tu entorno. ¿Acaso todas las mujeres de 28 años ya tienen sexo? ¿Acaso todas tienen trabajo a los 29 años? ¿Acaso todas están en una relación a los 30? Esta encuesta sigue estableciendo la regla de oro de mis tías: A los 30 si no tienes pareja, ni trabajo ya se te fue el tren. Simplemente no creo que encuestas como éstas ayuden a crear un entorno de salud femenina.
Sentir que envejecemos más que los hombres es casi admitir que somos fruta o productos con fecha de caducidad ¿Qué pasa con quienes contestaron la encuesta? ¿Acaso todas fuimos educadas por monjas que nos dijeron que entre más manos nos toquen menos valiosa somos, que con la primer arruga viene la muerte y después del primogénito somos desechables?
Valorar el cuerpo en un 5 en una escala del 1 al 10 en una época cuando el culto al cuerpo está al máximo, los gimnasios se desbordan de curvilíneas mujeres y las mesas de cirugía estética no alcanzan para embellecer a las clientas en lista, me parece ABSURDO. ¿Cuándo dejamos de querer nuestro cuerpo, sus ritmos, sus contornos, su naturaleza cambiante? ¿Quién estableció el cuerpo perfecto femenino? ¿Lo hicieron las modelos de la TV, las revistas, el cine? ¿Dónde queda nuestro poder de decisión?
¿Cómo se puede ser feliz sin estar contento con el propio cuerpo? ¿Para qué establecemos parámetros de felicidad y cuerpos perfectos a ciertas edades? ¿Qué nos queda después de estas etapas mágicas? ¿La vida se reduce a esperar por estas edades? ¿Cuándo decidimos que el sentido de la vida se reduce a ciertos años y ciertos cuerpos?
Me parece una nota curiosa, casi de COSMO, pero en el fondo me lastima que sigamos siendo un pedazo de carne con vida antes de los 30 y después la irremediable muerte.
23 jun 2009
¿Quién se robó una isla?
Carlos Loret de Mola
Historias de reportero
23 de junio de 2009
El Universal
El ruido de cuatro horas de helicóptero deja con dolor de cabeza a cualquiera. Para donde se voltee, pura agua. Volamos buscando la Isla Bermeja, que está en mapas, está en documentos oficiales, pero nadie la encuentra en la realidad. Si no aparece, se le van a México 300 mil millones de dólares en petróleo.
Isla Bermeja, de estar por donde la pintan, extendería 55 kilómetros la frontera marítima de México, abarcando casi la totalidad del Hoyo de Dona occidental, una de las reservas petroleras más importantes del mundo. Si nadie la encuentra, un buen tramo de ese yacimiento se va para Estados Unidos.
Por eso hay quien asegura que la bombardeó Estados Unidos para quedarse con el tesoro. Otros defienden que fue el calentamiento global el que la hundió. Hay quien piensa que un sismo. Y algunos, que es un mito, que nunca existió, que fue un error de los cartógrafos o de marineros que se la inventaron para cobrar a sus gobiernos el haber descubierto otro territorio.
Desde el año 1600 la pintaron como una islita de apenas 20 hectáreas. En 1820 concluyeron sin éxito dos expediciones para encontrarla, pero no la borraron de los mapas sino hasta mediados del siglo XX. Sin embargo, en los años 80 seguía en los inventarios de islas de la Secretaría de Programación y Presupuesto. Lo que nunca hubo fue registro de que alguien viviera ahí.
Con 300 mil millones de dólares de por medio, el Congreso ordenó su búsqueda. La UNAM se aventó el tiro. Los resultados están ya en manos de los legisladores: Isla Bermeja no fue encontrada por la expedición (segunda en la historia reciente; la primera fue encabezada por la Secretaría de Marina en 1997). Isla Bermeja no está donde dicen que está. Pero los científicos universitarios no se animan a declarar que fue un invento sino que piden ser enviados de nuevo, a otras rutas, a otros mares, a seguirla buscando.
La Marina no tiene esperanza: sus mediciones del fondo del mar no revelan que esté bajo el agua, y en superficie, tras 60 años de navegar el golfo de México, ninguna embarcación pública o privada ha reportado nada; si existiera y no estuviera en los mapas actuales, y alguna embarcación tuviera un accidente contra ella, la Marina tendría que pagar los daños por errores en la cartografía, y eso, sostienen, nunca ha pasado. La posición oficial de la secretaría no deja espacio a la discusión: “Es un mito”.
JULES: Y luego hay quien dice que la desaparación de la isla de Lost es una jalada del guión. La realidad siempre supera a la ficción. Increíble perder una isla. Yo creo que Benjamín la movió (SI NO ERES FANÁTICO DE LOST NO ME ENTIENDES)
No importa el petróleo, importa la ficción ¿Por qué alguien en algún momento decició que estaba bien dibujar esa isla en el mapa? ¿Estética? ¿Alguna venta falsa de bienes raíces? ¿Se la llevaron los extraterrestres? ¿La movió Benjamín? ¿Por qué ponemos nuestras esperanzas en una isla? Mientras la encuentran, muchos viajarán gratis. Yo también quiero buscarla, un poco de mar y sol no me caería mal.
Historias de reportero
23 de junio de 2009
El Universal
El ruido de cuatro horas de helicóptero deja con dolor de cabeza a cualquiera. Para donde se voltee, pura agua. Volamos buscando la Isla Bermeja, que está en mapas, está en documentos oficiales, pero nadie la encuentra en la realidad. Si no aparece, se le van a México 300 mil millones de dólares en petróleo.
Isla Bermeja, de estar por donde la pintan, extendería 55 kilómetros la frontera marítima de México, abarcando casi la totalidad del Hoyo de Dona occidental, una de las reservas petroleras más importantes del mundo. Si nadie la encuentra, un buen tramo de ese yacimiento se va para Estados Unidos.
Por eso hay quien asegura que la bombardeó Estados Unidos para quedarse con el tesoro. Otros defienden que fue el calentamiento global el que la hundió. Hay quien piensa que un sismo. Y algunos, que es un mito, que nunca existió, que fue un error de los cartógrafos o de marineros que se la inventaron para cobrar a sus gobiernos el haber descubierto otro territorio.
Desde el año 1600 la pintaron como una islita de apenas 20 hectáreas. En 1820 concluyeron sin éxito dos expediciones para encontrarla, pero no la borraron de los mapas sino hasta mediados del siglo XX. Sin embargo, en los años 80 seguía en los inventarios de islas de la Secretaría de Programación y Presupuesto. Lo que nunca hubo fue registro de que alguien viviera ahí.
Con 300 mil millones de dólares de por medio, el Congreso ordenó su búsqueda. La UNAM se aventó el tiro. Los resultados están ya en manos de los legisladores: Isla Bermeja no fue encontrada por la expedición (segunda en la historia reciente; la primera fue encabezada por la Secretaría de Marina en 1997). Isla Bermeja no está donde dicen que está. Pero los científicos universitarios no se animan a declarar que fue un invento sino que piden ser enviados de nuevo, a otras rutas, a otros mares, a seguirla buscando.
La Marina no tiene esperanza: sus mediciones del fondo del mar no revelan que esté bajo el agua, y en superficie, tras 60 años de navegar el golfo de México, ninguna embarcación pública o privada ha reportado nada; si existiera y no estuviera en los mapas actuales, y alguna embarcación tuviera un accidente contra ella, la Marina tendría que pagar los daños por errores en la cartografía, y eso, sostienen, nunca ha pasado. La posición oficial de la secretaría no deja espacio a la discusión: “Es un mito”.
JULES: Y luego hay quien dice que la desaparación de la isla de Lost es una jalada del guión. La realidad siempre supera a la ficción. Increíble perder una isla. Yo creo que Benjamín la movió (SI NO ERES FANÁTICO DE LOST NO ME ENTIENDES)
No importa el petróleo, importa la ficción ¿Por qué alguien en algún momento decició que estaba bien dibujar esa isla en el mapa? ¿Estética? ¿Alguna venta falsa de bienes raíces? ¿Se la llevaron los extraterrestres? ¿La movió Benjamín? ¿Por qué ponemos nuestras esperanzas en una isla? Mientras la encuentran, muchos viajarán gratis. Yo también quiero buscarla, un poco de mar y sol no me caería mal.
19 jun 2009
16 jun 2009
NUEVAS VISIONES CREATIVAS
If the artist does not perfect a new vision in his process of doing, he acts mechanically and repeats some old model fixed like a blueprint in his mind.
-JOHN DEWEY, Art as Experience, 1934.
-JOHN DEWEY, Art as Experience, 1934.
15 jun 2009
CONCURSO NACIONAL DE NARRATIVA
Premio Nacional de Literatura Joven
Salvador Gallardo Dávalos 2009
El Instituto Cultural de Aguascalientes, a través del Centro de Investigación y Estudios Literarios de Aguascalientes, CIELA Fraguas, convocan.
Esta edición está dedicada a reconocer exclusivamente el género de NARRATIVA,
bajo las siguientes bases:
1. Podrán participar todos los escritores residentes en la República Mexicana, no mayores de treinta años al cierre de esta convocatoria.
2. Los concursantes deberán enviar un libro escrito en español, inédito, con una extensión mínima de sesenta cuartillas y máxima de ciento cincuenta, escritas a máquina o en computadora en tipo equivalente a 10 ó 12 puntos, a doble espacio, en papel tamaño carta y por una sola cara. Los trabajos deberán enviarse por triplicado.
3. Los trabajos deberán presentarse bajo seudónimo y sin ninguna referencia o dedicatoria que implique la identificación del autor.
4. No podrán participar obras premiadas o publicadas anteriormente, ni aquellas que se encuentren bajo dictamen editorial o participando en otro concurso. No podrán participar autores que hayan recibido este premio con anterioridad ni personal que labore en la institución convocante.
5. Los trabajos deberán ser remitidos al:
Premio Nacional de Literatura Joven
“Salvador Gallardo Dávalos” 2009
Centro de Investigación y Estudios Literarios de Aguascalientes Fraguas
Ignacio Allende 238, Centro Histórico
C.P. 20000, Aguascalientes, Ags.
Junto con los trabajos deberá enviarse un sobre cerrado, rotulado con el título de la obra y el seudónimo con que se concursa, y en su interior los datos de identificación del autor (nombre, teléfonos, dirección, ciudad, correo electrónico y copia de documento oficial que certifique la edad del concursante). Las plicas de identificación serán depositadas en una notaría pública de la ciudad de Aguascalientes.
6. El concurso se declara abierto a partir de la publicación de esta convocatoria y cerrará el 31 de julio de 2009. Para los trabajos que lleguen después de esta fecha, se atenderá el matasellos del envío.
7. El jurado estará integrado por tres escritores de reconocida trayectoria y sus nombres serán dados a conocer una vez emitido el fallo.
8. La apertura de las plicas de identificación de los trabajos ganadores la realizará un notario público y se notificará enseguida a sus autores. El fallo del jurado será inapelable. En caso de que ninguno de los trabajos presentados reúna la calidad suficiente el concurso podrá declararse desierto, si así sucediera, el Instituto podrá aplicar los recursos para apoyo a programas de fomento a la creación literaria.
9. Una vez emitido el fallo, el resto de los trabajos serán destruidos.
10. El comité organizador cubrirá los gastos de transporte (dentro del territorio nacional) y estancia del ganador para que asista al acto de premiación que se realizará en el marco de la Feria del Libro de Aguascalientes en el mes de septiembre.
11. Se otorgará un premio único de $60,000.00 (sesenta mil pesos), reconocimiento y la publicación de la obra. Los derechos de publicación del trabajo premiado serán propiedad del Instituto Cultural de Aguascalientes, para la primera edición, bajo los criterios editoriales establecidos por el mismo.
12. Cualquier caso no considerado en la presente convocatoria será resuelto por los organizadores.
8 jun 2009
FERNANDO DEL PASO
“¿El lenguaje se me acerca o yo a él?”
Virginia Bautista
http://www.exonline.com.mx/diario/noticia/comunidad/expresiones/%C2%BFel_lenguaje_se_me_acerca_o_yo_a_el?/624231
La lengua sefardí, el español del siglo XV que los judíos se llevaron al exilio después de su expulsión en 1492 y que “mantuvieron vivo como un tesoro durante cinco siglos”, es el tema central del discurso que el escritor Fernando del Paso ofrecerá el próximo jueves en la ceremonia de su ingreso a la Academia Mexicana de la Lengua.
“Es un fenómeno que siempre me ha fascinado, porque el conservar un idioma en el exilio durante 500 años es algo único en la historia. Hablaré de su importancia y de los grandes sabios judeoespañoles que lo usaron en sus escritos y le dieron permanencia”, adelanta.
En entrevista vía telefónica desde Guadalajara, el poeta, novelista y dramaturgo señala que se siente honrado de convertirse en un académico de la lengua. “Lo tomo como un premio a esa gimnasia del lenguaje que he practicado todos los días de los últimos 60 años, y a todo el amor que he profesado y sigo profesando a la lengua castellana.
“No me atrevo a decir que haya un lenguaje más bello que otro; creo que todos son igualmente bellos, pero estoy enormemente satisfecho de que el azar haya destinado al castellano como mi idioma natal y maternal al mismo tiempo”, agrega el creador de 74 años.
El también dibujante, pintor, publicista y diplomático –quien conoce y domina el inglés y el francés porque vivió largas temporadas en Estados Unidos, Londres y París– confiesa que lo que más le gusta del español es su sonoridad. “Esta característica lo hace único, gracias a los acentos de las palabras; tenemos agudas, graves, esdrújulas y sobreesdrújulas, lo cual le proporciona un ritmo y una música muy especial”.
Autor de las novelas José Trigo (1966), Palinuro de México (1976) y Noticias del imperio (1987), Del Paso no acierta a definir su relación con el lenguaje. “No sé si me acerco al lenguaje o si él se acerca a mí. Es una de esas cosas que se le dan a uno o no; y claro, como todo, hay que cultivarlo.
“Desde muy niño me gustó la ortografía, a la cual yo le doy un papel no ético, sino estético. Tener buena ortografía es como vestirse bien. La gramática no me gustó nunca, no me hizo falta. Y lo demás ha venido con las muchas lecturas de autores de lengua castellana, desde el Siglo de Oro hasta la fecha”.
El Premio Nacional de Letras y Artes 1991 asegura que se siente libre en todos los géneros que ha cultivado, aunque sí percibe diferencia en cuanto al manejo del idioma. “En la novela, la prosa puede ser en un borrador un poco desaliñada con tal de expresar rápidamente las ideas que se vienen a la mente y después se debe limpiar; en cambio, la poesía sale desde un principio o no sale”.
En cuanto al papel de las academias de la lengua, el ganador de los premios Rómulo Gallegos 1982 y FIL de Literatura 2007 piensa que éstas ya no “fijan, pulen y dan esplendor” al idioma, como indica el lema de la Real Academia Española. “Actualmente, todos los idiomas son violentados con una frecuencia insoportable, sobre todo por la televisión; así que es más difícil darle resplandor, pulirlo. Pero estas instituciones sí se encargan de recolectar y fijar, aunque sea temporalmente, muchas de las palabras, vocablos y expresiones que han surgido, lo que enriquece al castellano”.
Incluso, el director de la Biblioteca Iberoamericana de la Universidad de Guadalajara considera que el español es ya una amenaza. “Se ha convertido en lo que se llama una lengua ‘bulldozer’, que va arrasando con otras, y eso es una lástima; pero es algo que no podemos detener, está fuera de nuestro alcance. Por un lado, lamentamos que el español se trague a muchas lenguas; pero, por otro lado, festejamos, por ejemplo, que se hable mucho en Estados Unidos y que los funcionarios del gobierno se vean obligados a aprenderlo, sin ser hispanos, para comunicarse mejor con sus electores”.
Del Paso, quien ingresará a la Academia Mexicana de la Lengua el jueves a las 19:00 horas con un discurso de bienvenida de Ernesto de la Peña, en el Museo Nacional de Arte, trabaja desde hace varios años en lo que serán sus primeros ensayos históricos sobre el judaísmo y el islam, cuyo primer volumen planea terminar este año.
Virginia Bautista
http://www.exonline.com.mx/diario/noticia/comunidad/expresiones/%C2%BFel_lenguaje_se_me_acerca_o_yo_a_el?/624231
La lengua sefardí, el español del siglo XV que los judíos se llevaron al exilio después de su expulsión en 1492 y que “mantuvieron vivo como un tesoro durante cinco siglos”, es el tema central del discurso que el escritor Fernando del Paso ofrecerá el próximo jueves en la ceremonia de su ingreso a la Academia Mexicana de la Lengua.
“Es un fenómeno que siempre me ha fascinado, porque el conservar un idioma en el exilio durante 500 años es algo único en la historia. Hablaré de su importancia y de los grandes sabios judeoespañoles que lo usaron en sus escritos y le dieron permanencia”, adelanta.
En entrevista vía telefónica desde Guadalajara, el poeta, novelista y dramaturgo señala que se siente honrado de convertirse en un académico de la lengua. “Lo tomo como un premio a esa gimnasia del lenguaje que he practicado todos los días de los últimos 60 años, y a todo el amor que he profesado y sigo profesando a la lengua castellana.
“No me atrevo a decir que haya un lenguaje más bello que otro; creo que todos son igualmente bellos, pero estoy enormemente satisfecho de que el azar haya destinado al castellano como mi idioma natal y maternal al mismo tiempo”, agrega el creador de 74 años.
El también dibujante, pintor, publicista y diplomático –quien conoce y domina el inglés y el francés porque vivió largas temporadas en Estados Unidos, Londres y París– confiesa que lo que más le gusta del español es su sonoridad. “Esta característica lo hace único, gracias a los acentos de las palabras; tenemos agudas, graves, esdrújulas y sobreesdrújulas, lo cual le proporciona un ritmo y una música muy especial”.
Autor de las novelas José Trigo (1966), Palinuro de México (1976) y Noticias del imperio (1987), Del Paso no acierta a definir su relación con el lenguaje. “No sé si me acerco al lenguaje o si él se acerca a mí. Es una de esas cosas que se le dan a uno o no; y claro, como todo, hay que cultivarlo.
“Desde muy niño me gustó la ortografía, a la cual yo le doy un papel no ético, sino estético. Tener buena ortografía es como vestirse bien. La gramática no me gustó nunca, no me hizo falta. Y lo demás ha venido con las muchas lecturas de autores de lengua castellana, desde el Siglo de Oro hasta la fecha”.
El Premio Nacional de Letras y Artes 1991 asegura que se siente libre en todos los géneros que ha cultivado, aunque sí percibe diferencia en cuanto al manejo del idioma. “En la novela, la prosa puede ser en un borrador un poco desaliñada con tal de expresar rápidamente las ideas que se vienen a la mente y después se debe limpiar; en cambio, la poesía sale desde un principio o no sale”.
En cuanto al papel de las academias de la lengua, el ganador de los premios Rómulo Gallegos 1982 y FIL de Literatura 2007 piensa que éstas ya no “fijan, pulen y dan esplendor” al idioma, como indica el lema de la Real Academia Española. “Actualmente, todos los idiomas son violentados con una frecuencia insoportable, sobre todo por la televisión; así que es más difícil darle resplandor, pulirlo. Pero estas instituciones sí se encargan de recolectar y fijar, aunque sea temporalmente, muchas de las palabras, vocablos y expresiones que han surgido, lo que enriquece al castellano”.
Incluso, el director de la Biblioteca Iberoamericana de la Universidad de Guadalajara considera que el español es ya una amenaza. “Se ha convertido en lo que se llama una lengua ‘bulldozer’, que va arrasando con otras, y eso es una lástima; pero es algo que no podemos detener, está fuera de nuestro alcance. Por un lado, lamentamos que el español se trague a muchas lenguas; pero, por otro lado, festejamos, por ejemplo, que se hable mucho en Estados Unidos y que los funcionarios del gobierno se vean obligados a aprenderlo, sin ser hispanos, para comunicarse mejor con sus electores”.
Del Paso, quien ingresará a la Academia Mexicana de la Lengua el jueves a las 19:00 horas con un discurso de bienvenida de Ernesto de la Peña, en el Museo Nacional de Arte, trabaja desde hace varios años en lo que serán sus primeros ensayos históricos sobre el judaísmo y el islam, cuyo primer volumen planea terminar este año.
5 jun 2009
PICNIC
Compren esta maravillosa revista. Por cierto, en este número escribí yo (Autopromoción). Ojalá les guste lo que preparamos. Esta revista la encuentran en cualquier Sanborns del país, gracias al Señor Slim por su buena distribución y presencia en cada plaza comercial del país.
4 jun 2009
BECA PARA PERIODISTAS EN WASHINGTON
CONVOCATORIA: BECAS PARA PERIODISTAS
Becas para Periodistas, convoca el Woodrow Wilson Center y The Washington Post:
The Washington Post y el Centro Woodrow Wilson hacen un llamado a periodistas de la prensa escrita y del Internet de Latinoamérica y el Caribe para concursar por becas en Washington, D.C. presentando propuestas de trabajo sobre un tema de importancia para su país y las relaciones con Estados Unidos. Las becas equivalen a un programa de inmersión en la cultura política de la capital de Estados Unidos. Cinco periodistas de la región tendrán la oportunidad única de desarrollar fuentes de información, entrar en contacto con instituciones públicas y privadas, y experimentar in situ cómo funciona Washington.
El éxito del programa piloto de 2008 hace posible la continuación de las becas. Hace un año, el primer grupo de ganadores de Brasil, Colombia y México desarrolló sus proyectos de investigación periodística desde la sala de redacción del The Washington Post, en la capital de Estados Unidos, durante dos semanas. Sus artículos fueron publicados en sus respectivos medios nacionales y en washingtonpost.com, el 29 de octubre de 2008.
Nos complace poder extender las becas a toda Latinoamérica y el Caribe y ampliar su duración a tres semanas. El programa ofrece viáticos y hospedaje pagados, más un modesto estipendio para gastos de transporte en la ciudad. Los ganadores serán asignados un escritorio en la sala de redacción de The Washington Post y tendrán acceso a editores, reporteros e investigadores. Para facilitar el contacto con temas de interés noticioso y con actores clave de la comunidad política, las instituciones convocadoras elaborarán un breve programa de actividades especificas para los becados. Es requisito que los editores mantengan en la nómina de sus diarios a los ganadores durante el transcurso de la beca.
Tendrán mayor posibilidad de éxito las propuestas que planteen aspectos originales e innovadores sobre temas de importancia local, nacional y regional en Latinoamérica y el Caribe o en las relaciones con Estados Unidos. La meta es producir trabajos de investigación periodística completos para publicación en el medio del país de origen del becado y en el washingtonpost.com.
Requisitos para concursar:
Ser empleado de un medio de información impreso (periódicos, semanarios y revistas) o del Internet (no blogs) que publique regularmente material noticioso y que sea propiedad y opere independientemente de toda organización gubernamental, sectorial, asociación o grupo de interés;
Ser periodista genuino. Los periodistas independientes (freelance) serán elegibles siempre que: a) tengan una relación de trabajo estable con un medio de información que cumpla con la norma del apartado anterior, y b) su principal fuente de ingreso provenga de la labor periodística;
Experiencia mínima de cuatro años en la profesión periodística;
Buen conocimiento del inglés.
El concursante deberá presentar:
Una propuesta de trabajo escrita en inglés, de un máxima de 800 palabras, describiendo de manera especifica el tema o temas que serán investigados durante la beca
Currículum vitae en ingléS
Tres muestras de trabajos publicados en su idioma original (no es necesario traducir las muestras al inglés)
Dos cartas de recomendación firmadas y escritas en inglés o en el idioma nacional; cuando menos una de las cartas deberá ser de un editor del medio en que trabaja.
Las cartas de recomendación deberán ser enviadas del correo electrónico del firmante o directamente a la dirección que aparece en la parte inferior de esta convocatoria.
Una página que sirva de cubierta con el nombre completo, correo electrónico, números telefónicos y posición actual del aspirante.
El material completo deberá enviarse al correo electrónico: journalism@wilsoncenter.org en Microsoft Word o Adobe PDF o a la dirección que aparece en la parte inferior;
La fecha limite de entrega es el martes 30 de Junio de 2009. Las solicitudes incompletas o que se reciban después de la fecha de vencimiento no serán consideradas. Un comité integrado por representantes de las instituciones copatrocinadoras y especialistas externos seleccionará a los concursantes cuyas proyectos hayan mostrado mayores méritos. Los finalistas serán entrevistados telefónicamente en inglés. El lunes 10 de agosto de 2009 se anunciará a los cinco ganadores. Las becas se extenderán del 14 de septiembre al 2 de octubre de 2009.
Para mayor información favor de escribir a Nikki Nicholas, coordinadora del programa de becas, al correo: journalism@wilsoncenter.org
Dirección para enviar solicitudes:
WWC-Washington Post Journalism Fellowship
c/o Latin American Program
Woodrow Wilson Center
1300 Pennsylvania Ave. NW
Washington, D.C. 2004-3027
Teléfono: 202-691-4030
journalism@wilson.center.org
For information about the Woodrow Wilson Center’s Latin American Program, visit www.wilsoncenter.org/lap.
3 jun 2009
CREA TU CORTO MODELO
Grupo Modelo, Universia y Alazraki convocan a estudiantes cursando las carreras de publicidad, mercadotecnia, comunicaciones, diseño, cine y arte a la primera edición de
Explora Modelo.
¡Grupo Modelo te da la oportunidad y tu pones la creatividad¡
En esta primera edición tendrás el reto de crear un corto para la Marca” Beertual Challenge”.
Para ello, deberás seguir las Bases y los Requisitos Técnicos que podrás consultar en:
www.exploramodelo.com.mx
Los premios para los ganadores son:
1er lugar $50,000
2º lugar $20,000
3er lugar $10,000
Tienes hasta el 15 de julio para formar un equipo de 2 ó 3 personas y enviar el corto.
SUERTE
30 may 2009
PUBLICIDAD SE BUSCA
Esto lo encontré pegado en varios árboles de la Condesa y simplemente me encantó. Si los han visto por favor también léanlos.
29 may 2009
27 may 2009
MIEDO AL MIEDO
Todos los lunes, a las 20:30 hrs, nos reunimos en la Cafebrería El Péndulo de Polanco (Alejandro Dumas 81) hombres y mujeres con inquietudes acerca de la vida cotidiana. No se trata de un curso ni de conferencias, sino de un debate coordinado y moderado por Esther Charabati*. Cada uno elige libremente cuándo quiere asistir y siempre encuentra un ambiente cálido y cordial, con gente interesante de diversas edades y profesiones.
Miedo al miedo
Para unos, es el miedo a la libertad; para otros, el miedo a la felicidad. Otros, menos pretenciosos, compartimos un sentimiento más simple: el miedo al sufrimiento. Miedo a tener miedo. A emprender hazañas en las que inevitablemente —lo sabemos— pasaremos por momentos de temor y momentos de pánico. No todos somos valientes y la sola idea nos asusta. En la obra Leitmotiv —puesta en escena por la compañía Les deux mondes—, el protagonista, obligado a alistarse en el ejército, llega al frente y escribe en su carta: "Tengo miedo a estallar, a estallar de miedo". Porque todo aquel que está dominado por el miedo corre el riesgo de disgregarse.
El miedo es un avance del sufrimiento que nos espera, por ello logra paralizarnos. Para el escritor George Simenon, experto en provocar miedo, éste es "un enemigo más peligroso que todos los demás". Ante cada acto que requiere coraje y supone riesgos, nos detenemos. Enamorarse puede prometer placer, pero ¿cómo superar los miedos que implica? Miedo a la entrega, miedo a traicionar, miedo al arrepentimiento, miedo al abandono, miedo a la humillación, miedo a la culpa, miedo a tener miedo. Iniciar una empresa o cambiar de empleo despierta otros fantasmas: miedo al fracaso, a no cumplir con nuestras propias expectativas, a que se den cuenta de mi pequeñez.
El miedo no es un buen aliado: cada vez que pretendemos dar un paso nos jala para atrás, y suele encadenarnos a relaciones atravesadas por el sufrimiento. Pero entre el dolor inmediato y el dolor a largo plazo, elegimos el más lejano, esperando que mágicamente la realidad sea trastocada y que el destino sospechado nunca nos alcance. Renunciar a una persona o a un grupo de amigos cuyos hábitos se han vuelto un riesgo o una afrenta para nuestros principios puede ser tan inquietante que recurrimos a todo tipo de paliativos para evitar la ruptura. Seguimos adelante, aferrados al argumento de que "todos tenemos defectos", convencidos de que no podemos aspirar a una relación más sana. Y cada vez que la realidad se pone delante, cerramos los ojos y pensamos en los bellos momentos compartidos y en el terrible sufrimiento que implicaría la separación. Nos hacemos trampas.
Hemos sido educados en la evasión frente al miedo, un rasgo común a los cobardes que revela pobreza de alma. Desde los dos años de edad sabemos que no debemos ser "miedosos". Pero, ¿será el miedo necesariamente signo de debilidad? También podemos verlo como una antena confiable que nos previene del peligro, porque no siempre es gratuito ni producto de nuestra imaginación; es un síntoma de que algo anda mal. Quizás en vez de huirle para sentirnos muy machos, deberíamos escucharlo y analizarlo.
Atender a nuestro miedo es renunciar al placer imaginado. Y en una época como la nuestra, en que lo importante es gozar el momento, se vuelve imposible aceptar que es mejor sufrir ahora que sufrir más después. No sabemos si llegará el después; lo más lejos que se nos permite pensar es esta noche. Y por una noche, podemos ignorar el miedo.
Esther Charabati
Para finalizar, una cita de Alain
"No existe más miedo que el miedo al miedo. Todos se han dado cuenta que la acción disipa el miedo, y que a menudo ver claramente un peligro nos calma. A falta de percepciones claras, el miedo se nutre de sí mismo, como lo muestran esos miedos desmedidos cuando se acerca el momento de pronunciar un discurso o de presentar un examen".*Esther Charabati. Licenciada en Filosofía y Maestra en Pedagogía por la UNAM. Autora, entre otros, de El oficio de la duda y No soporto el paraíso.
Más información en: www.filosofíacotidiana.com
Si quieres recibir información semanal, puedes suscribirte a http://mx.groups.yahoo.com/group/cafefilosoficopendulo
Miedo al miedo
Para unos, es el miedo a la libertad; para otros, el miedo a la felicidad. Otros, menos pretenciosos, compartimos un sentimiento más simple: el miedo al sufrimiento. Miedo a tener miedo. A emprender hazañas en las que inevitablemente —lo sabemos— pasaremos por momentos de temor y momentos de pánico. No todos somos valientes y la sola idea nos asusta. En la obra Leitmotiv —puesta en escena por la compañía Les deux mondes—, el protagonista, obligado a alistarse en el ejército, llega al frente y escribe en su carta: "Tengo miedo a estallar, a estallar de miedo". Porque todo aquel que está dominado por el miedo corre el riesgo de disgregarse.
El miedo es un avance del sufrimiento que nos espera, por ello logra paralizarnos. Para el escritor George Simenon, experto en provocar miedo, éste es "un enemigo más peligroso que todos los demás". Ante cada acto que requiere coraje y supone riesgos, nos detenemos. Enamorarse puede prometer placer, pero ¿cómo superar los miedos que implica? Miedo a la entrega, miedo a traicionar, miedo al arrepentimiento, miedo al abandono, miedo a la humillación, miedo a la culpa, miedo a tener miedo. Iniciar una empresa o cambiar de empleo despierta otros fantasmas: miedo al fracaso, a no cumplir con nuestras propias expectativas, a que se den cuenta de mi pequeñez.
El miedo no es un buen aliado: cada vez que pretendemos dar un paso nos jala para atrás, y suele encadenarnos a relaciones atravesadas por el sufrimiento. Pero entre el dolor inmediato y el dolor a largo plazo, elegimos el más lejano, esperando que mágicamente la realidad sea trastocada y que el destino sospechado nunca nos alcance. Renunciar a una persona o a un grupo de amigos cuyos hábitos se han vuelto un riesgo o una afrenta para nuestros principios puede ser tan inquietante que recurrimos a todo tipo de paliativos para evitar la ruptura. Seguimos adelante, aferrados al argumento de que "todos tenemos defectos", convencidos de que no podemos aspirar a una relación más sana. Y cada vez que la realidad se pone delante, cerramos los ojos y pensamos en los bellos momentos compartidos y en el terrible sufrimiento que implicaría la separación. Nos hacemos trampas.
Hemos sido educados en la evasión frente al miedo, un rasgo común a los cobardes que revela pobreza de alma. Desde los dos años de edad sabemos que no debemos ser "miedosos". Pero, ¿será el miedo necesariamente signo de debilidad? También podemos verlo como una antena confiable que nos previene del peligro, porque no siempre es gratuito ni producto de nuestra imaginación; es un síntoma de que algo anda mal. Quizás en vez de huirle para sentirnos muy machos, deberíamos escucharlo y analizarlo.
Atender a nuestro miedo es renunciar al placer imaginado. Y en una época como la nuestra, en que lo importante es gozar el momento, se vuelve imposible aceptar que es mejor sufrir ahora que sufrir más después. No sabemos si llegará el después; lo más lejos que se nos permite pensar es esta noche. Y por una noche, podemos ignorar el miedo.
Esther Charabati
Para finalizar, una cita de Alain
"No existe más miedo que el miedo al miedo. Todos se han dado cuenta que la acción disipa el miedo, y que a menudo ver claramente un peligro nos calma. A falta de percepciones claras, el miedo se nutre de sí mismo, como lo muestran esos miedos desmedidos cuando se acerca el momento de pronunciar un discurso o de presentar un examen".*Esther Charabati. Licenciada en Filosofía y Maestra en Pedagogía por la UNAM. Autora, entre otros, de El oficio de la duda y No soporto el paraíso.
Más información en: www.filosofíacotidiana.com
Si quieres recibir información semanal, puedes suscribirte a http://mx.groups.yahoo.com/group/cafefilosoficopendulo
DE LA UNIVERSIDAD AL TRABAJO
“When you’re moving from college into the work force, you need to dress for where you’re going, not from where you came,” said Alison Doyle, job search expert for About.com.
26 may 2009
Successful Television Writing
A Really Great Idea for a Show is almost worthless. It's the execution of the idea that counts.
Or, to put it more succinctly: Ideas are cheap, execution is everything.
Successful Television Writing
Lee Goldberg and William Rabkin
Ed. John Wiley & Sons, Inc. 2003
Or, to put it more succinctly: Ideas are cheap, execution is everything.
Successful Television Writing
Lee Goldberg and William Rabkin
Ed. John Wiley & Sons, Inc. 2003
25 may 2009
GUÍA PRÁCTICA PARA PRIMERIZOS EN NY
1.- La primera regla es no mirar hacia el cielo, eso sólo lo hacen los turistas que admiran los rascacielos.
2.- No veas el plan del metro a cada rato o se darán cuenta que no eres de ahí.
3.- Camina rápido como si llegaras tarde a algo, eso es muy new york, si vas lento se dan cuenta que no pertenences al estrés de una megalópolis.
4.- No traigas cadenitas que identifiquen tu religión o tu nacionalidad. En New York todos son libres pensadores y ciudadanos del mundo. (No digas que los jesuas rifan
eso lo necesita saber sólo tu corazón)
5.- Come pretzels a la salida del metro o hot dogs, entonces sabrán que eres de New York y no le tienes miedo a las enfermedades, total, tienes el dinero para curarte.
6.- Cuando vayas a Wall Street no le busques el pene al toro, sí lo tiene, no está castrado como el león del arco de la calzada,no muestres que vas del bajío.
7.- En situación de peligro corre, grita y métete al metro, ahí siempre hay seguridad. Ubica bien las entradas al metro en la zona en la que andes.
8.- No te acerques a los tipos con gabardina si no quieres un flash.
9.- Espera a tener tu credencial de estudiante para visitar todos los museos y galerías con descuento.
10.- Los museos son lugares increíbles para leer sin ser molestado o sin temor a ser robado.
11.- No uses bolsas grandes, un New Yorkino tiene todo lo que necesita en su iphone y no usa efectivo. La cultura la lleva en sus e-books.
12.- Compra la tarjeta del metro por mes, es más barato y más rápido el acceso.
13.- Recibe a tus amigas mexicanas que irán a visitarte.
BUEN VIAJE...
17 may 2009
DERROTA VICTORIOSA
El mártir y el sacrificado, esas dos formas de la victoria mexicana. No ganamos, nos derrotaron, pero, al menos, sufrimos en el proceso. Tanto, que merecemos la eterna gloria de un aplauso el día que nos entregan la medalla por no ganar.
FABRIZIO MEJÍA MADRID
Fragmento TEQUILA, DF.
FABRIZIO MEJÍA MADRID
Fragmento TEQUILA, DF.
14 may 2009
ESCRIBIR ES ENCADENARSE
Un día comencé a escribir, sin saber que me había encadenado de por vida a un noble pero implacable amo.
Prefacio de Música para Camaleones de Truman Capote.
Prefacio de Música para Camaleones de Truman Capote.
8 may 2009
TAPABOCAS DOBLE USO
Ya sabemos dónde se inspiró el Diputado Raúl Bocanegra Alonso, del Partido Verde Ecologísta, durante la Sesión Ordinaria en Tamaulipas.
5 may 2009
PASO DE TORTUGA
Por Julia Cuéllar
Unos querían ir a la televisión, otros al Internet y los más viejos a la radio. Las princesas imaginaban que la televisión les permitiría elegir entre miles de príncipes, sin tener que esperar inconscientes por un beso. Cuasimodo encabezaba a quienes votaban por la radio. Las narraciones deben defenderse por su transmisión de ideas y experiencias, no por los efectos especiales, decía. Los superhéroes preferían Internet para atender inmediatamente los chats y correos de auxilio.
Los tres grupos discutían entre los escasos llamados de la imaginación infantil. Un día Blanca Nieves no respondió por estarse maquillando para la televisión. Margarita fue la niña decepcionada. Abrió su libro, leyó, pero no hubo personajes, había letras pero no evocaban nada. Tuvo miedo, pensó que se estaba volviendo estúpida. Fue por una lupa, leyó pausadamente y entre los trazos de la H encontró una puerta. Entró.
Robin Hood fue el primero en notar a la intrusa, Pinocho se acercó tímidamente y después de que Rapunzel cepilló doscientas veces su cabello, Maléfica se atrevió a preguntar: ¿Cómo llegaste aquí? –Por el libro- respondió Margarita. La estupefacción invadió a los personajes.
-El único humano que visita y es el eslabón perdido que todavía lee libros. Nunca podrá ayudarnos- dijo el enano gruñón.
El griterío regresó, Margarita aturdida bebió de una botella azul lo que parecía agua y terminó convertida en una tortuga.
-Niña, ¿qué hiciste?- exclamó Yocasta- ya no vas a salir de aquí, a nadie le importan las fábulas.
Margarita deambuló por un valle desolado, cada grupo se mudó a un lugar distinto. En su caminata encontró una caja grabada con la leyenda: Toda la vida es sueño. La abrió y de pronto todos los personajes, incluida ella, estuvieron dentro.
Un robot enfurecido le explicó a Margarita que había abierto la caja de los sueños, el origen de cada personaje, de la cual ya se habían mudado cuando inventaron la escritura porque nadie acudía al recuerdo para narrar, sino a un libro y ahora ninguno conocía la salida a la cabeza de los humanos. Nos has matado, concluyó el robot.
Margarita acongojada exploró la caja. En la O, descubrió el túnel que conectaba a la memoria de los humanos, decidió que sería la mensajera que depositaría en cada cabeza una dosis de fantasía. Sacó la sangre de cada personaje, creó un elixir con ayuda de las brujas y después de una emotiva despedida inició su viaje a paso de tortuga, que no sirve para llegar primero, pero sí para conquistar los sueños.
Unos querían ir a la televisión, otros al Internet y los más viejos a la radio. Las princesas imaginaban que la televisión les permitiría elegir entre miles de príncipes, sin tener que esperar inconscientes por un beso. Cuasimodo encabezaba a quienes votaban por la radio. Las narraciones deben defenderse por su transmisión de ideas y experiencias, no por los efectos especiales, decía. Los superhéroes preferían Internet para atender inmediatamente los chats y correos de auxilio.
Los tres grupos discutían entre los escasos llamados de la imaginación infantil. Un día Blanca Nieves no respondió por estarse maquillando para la televisión. Margarita fue la niña decepcionada. Abrió su libro, leyó, pero no hubo personajes, había letras pero no evocaban nada. Tuvo miedo, pensó que se estaba volviendo estúpida. Fue por una lupa, leyó pausadamente y entre los trazos de la H encontró una puerta. Entró.
Robin Hood fue el primero en notar a la intrusa, Pinocho se acercó tímidamente y después de que Rapunzel cepilló doscientas veces su cabello, Maléfica se atrevió a preguntar: ¿Cómo llegaste aquí? –Por el libro- respondió Margarita. La estupefacción invadió a los personajes.
-El único humano que visita y es el eslabón perdido que todavía lee libros. Nunca podrá ayudarnos- dijo el enano gruñón.
El griterío regresó, Margarita aturdida bebió de una botella azul lo que parecía agua y terminó convertida en una tortuga.
-Niña, ¿qué hiciste?- exclamó Yocasta- ya no vas a salir de aquí, a nadie le importan las fábulas.
Margarita deambuló por un valle desolado, cada grupo se mudó a un lugar distinto. En su caminata encontró una caja grabada con la leyenda: Toda la vida es sueño. La abrió y de pronto todos los personajes, incluida ella, estuvieron dentro.
Un robot enfurecido le explicó a Margarita que había abierto la caja de los sueños, el origen de cada personaje, de la cual ya se habían mudado cuando inventaron la escritura porque nadie acudía al recuerdo para narrar, sino a un libro y ahora ninguno conocía la salida a la cabeza de los humanos. Nos has matado, concluyó el robot.
Margarita acongojada exploró la caja. En la O, descubrió el túnel que conectaba a la memoria de los humanos, decidió que sería la mensajera que depositaría en cada cabeza una dosis de fantasía. Sacó la sangre de cada personaje, creó un elixir con ayuda de las brujas y después de una emotiva despedida inició su viaje a paso de tortuga, que no sirve para llegar primero, pero sí para conquistar los sueños.
3 may 2009
VOLAR
Por Julia Cuéllar
El aire inflaba mi vestido, me convertía en un globo aerostático impulsado por los fuertes brazos de mi tío. Mi falda floreada y sus múltiples holanes subían y bajaban. Mi risa se extendía más allá del azul celeste y yo volaba.
Me crecieron los pechos y las caderas, me volví un ser de tierra que debía tener las piernas juntas. No más faldones, minifaldas, no más princesas, era una lacaya, no más unicornios, peceros y metro.
Los príncipes azules eran sapos que ni siquiera me atrevía a besar por temor a que su aliento pestilente me robara el poco aire que habitaba en mis pulmones. ¿Por qué mis pulmones no eran propulsores que me incorporaran al cielo?
Mi madre, mejor conocida como la bruja del valle, insistió en resaltar la finura de mis rasgos faciales con un corte de pelo a la Jackie Kennedy. Yo quería ser Rapunzel, si ya ni mi cabello podía sentir el aire, decidí que sería cantante, así al menos mi voz volaría.
Mi voz me abandonaba y yo seguía plantada en la tierra. Qué triste es ser un árbol, tus pies están enterrados y tu cabellera es acariciada constantemente por el aire y por más que el cabello se levante estás condenada a no moverte por la profundidad de tus raíces. Lloré por el árbol podado que era.
Deberías escribir un diario -sentenció mi madre cuando me encontró estirándome hacia el cielo en medio del jardín, en un afán inútil por volar- las mujeres transitamos muchos mundos y es mejor escribir que andar llorando como tú. Una pesada libreta de hojas amarillas fue depositada abruptamente en mis manos. Una ridícula pluma fuente disfrazada de una inmaculada pluma de ave aterrizó sobre la libreta.
El baile es otra forma de volar, pero las luces del teatro son malas imitadoras de los rayos del sol y los brazos de los bailarines no me hacían reír, ni me impulsaban alto. Me sentía como Alicia, atrapada en una casa y sin una pastilla que me volviera pequeña.
De niña robé las plumas de las almohadas y me confeccioné unas alas que me ocasionaron moretones, al igual que los columpios y mi afán por saltar de ellos. Viendo los atardeceres me preguntaba si algún día volaría de nuevo.
Inicié mi diario y en las letras encontré otra forma de volar. Las palabras se convirtieron en mis mejores amigas y un día que bailaba, cantaba y escribía volé como niña. El cemento me pareció una hoja en blanco esperando la caricia de la tinta, mi balcón fue la pluma y yo la letra impresa. Fui Ícaro, morí por volar.
El aire inflaba mi vestido, me convertía en un globo aerostático impulsado por los fuertes brazos de mi tío. Mi falda floreada y sus múltiples holanes subían y bajaban. Mi risa se extendía más allá del azul celeste y yo volaba.
Me crecieron los pechos y las caderas, me volví un ser de tierra que debía tener las piernas juntas. No más faldones, minifaldas, no más princesas, era una lacaya, no más unicornios, peceros y metro.
Los príncipes azules eran sapos que ni siquiera me atrevía a besar por temor a que su aliento pestilente me robara el poco aire que habitaba en mis pulmones. ¿Por qué mis pulmones no eran propulsores que me incorporaran al cielo?
Mi madre, mejor conocida como la bruja del valle, insistió en resaltar la finura de mis rasgos faciales con un corte de pelo a la Jackie Kennedy. Yo quería ser Rapunzel, si ya ni mi cabello podía sentir el aire, decidí que sería cantante, así al menos mi voz volaría.
Mi voz me abandonaba y yo seguía plantada en la tierra. Qué triste es ser un árbol, tus pies están enterrados y tu cabellera es acariciada constantemente por el aire y por más que el cabello se levante estás condenada a no moverte por la profundidad de tus raíces. Lloré por el árbol podado que era.
Deberías escribir un diario -sentenció mi madre cuando me encontró estirándome hacia el cielo en medio del jardín, en un afán inútil por volar- las mujeres transitamos muchos mundos y es mejor escribir que andar llorando como tú. Una pesada libreta de hojas amarillas fue depositada abruptamente en mis manos. Una ridícula pluma fuente disfrazada de una inmaculada pluma de ave aterrizó sobre la libreta.
El baile es otra forma de volar, pero las luces del teatro son malas imitadoras de los rayos del sol y los brazos de los bailarines no me hacían reír, ni me impulsaban alto. Me sentía como Alicia, atrapada en una casa y sin una pastilla que me volviera pequeña.
De niña robé las plumas de las almohadas y me confeccioné unas alas que me ocasionaron moretones, al igual que los columpios y mi afán por saltar de ellos. Viendo los atardeceres me preguntaba si algún día volaría de nuevo.
Inicié mi diario y en las letras encontré otra forma de volar. Las palabras se convirtieron en mis mejores amigas y un día que bailaba, cantaba y escribía volé como niña. El cemento me pareció una hoja en blanco esperando la caricia de la tinta, mi balcón fue la pluma y yo la letra impresa. Fui Ícaro, morí por volar.
CIUDAD FANTASMA, DF
La ciudad luce desierta y todos los locales están cerrados. Quedamos muy pocos sobrevivientes del pánico colectivo de la influenza. El D.F. luce vacío, sus calles parecen anchas, su transporte público eficiente, es un ensueño. El único toque de queda aceptado socialmente sin reclamos, un aislamiento sanitario.
DOCE DEL DÍA EN INSURGENTES Y TODO SERENO.
2 may 2009
DÍA DEL TRABAJO
Alguien podría quedarse sin trabajo a causa de esta epidemia mal llamada porcina (hasta ahora lo sabemos).
30 abr 2009
FELIZ DÍA DEL NIÑO
La influenza de estos días nos enseña que ya no somos niños, que hay consecuencias graves y que debemos cuidarnos. Hoy, es el día del niño y no hay parques, ni escuelas, ni cines donde los pequeños puedan celebrar, porque en este momento lo más importante es no ser contagiado. La ciudad luce desierta desde hace días y las risas y gritos infantiles están confinados a las casas, la alegría cotidiana está guardada. Ahora sí que la celebración será totalmente interna, habrá que recurrir al niño que llevamos dentro para divertirnos sin entrar en contacto con nadie para que no enfermarnos, tendremos que recurrir a los amigos imaginarios.
Celebro el día del niño recordando mis caricaturas favoritas, las heroínas que aparte de barbie (que por entonces no tenía caricatura) forjaron mi identidad femenina. Fueron mis modelos de rol y me entretuvieron horas enteras, ya sea con unos aretes en forma de estrellas y un pelo rosado, una espada mágica o un arco iris. Todas ellas me enseñaron que siempre hay algo porque luchar, siempre hay que rescatar al mundo de los demonios y hoy nuestro combate es contra la influenza, saquemos pues el valor infantil para afrontar el pánico que nos consume. Protejamos la salud del enemigo invisible, actuemos con serenidad.
¡¡¡FELIZ DÍA DEL NIÑO!!!
28 abr 2009
ENCONTRAMOS AL CULPABLE
POR SU CULPA TODOS AISLADOS, SIN CINE, RESTAURANTES, ESCUELAS O CONTACTO FÍSICO. Hoy el DF es una ciudad fantasma.
QUE NO PANDA EL CÚNICO
El titular de la Secretaría del Trabajo, Javier Lozano, dio un número telefónico para todos aquellos trabajadores que busquen reportar intolerancias ante las ausencias por parte de los patrones. El número telefónico es el 01 800 911 78 77.
FUENTE: http://www.eluniversal.com.mx/notas/594202.html
27 abr 2009
20 abr 2009
Panóptico
Por Julia Cuéllar
La caja idiota se rompió de noche liberando sus demonios. Chispas azules, rojas y metálicas surgieron imitando el movimiento de las hadas. Drácula apareció vociferando ¿qué pasó aquí?, le siguió medusa y un duende chillón que rascándose los ojos preguntó: ¿mi hermana está bien?
Parpadeé y frente a mí aparecieron muchas puertas rojas y el sonido persistente de un generador eléctrico. Pensé en estirar mi mano para abrir una puerta, pero ninguna extremidad respondió. Opté por mirar fijamente una entrada.
Aparecí en un espacio incoloro, inodoro y vacío. Unas burbujas gigantes comenzaron a perseguirme. Cada vez que una me tocaba yo sentía presión sobre mi, aunque no me dolía. Descubrí que era un mono de palitos, un dibujo elemental de un ser humano. Esquivé las burbujas y el piso se movió de un lado a otro cientos de veces, como una balanza que no termina de encontrar el equilibrio. Miles de toques sentí en mi pecho, en mis piernas, en mis brazos y en mi ojo izquierdo. De pronto mi voz sonó con distintos timbres y melodías, luego fui testigo de los nuevos eventos en una agenda y de los correos recién llegados, cada uno fue un pellizco en el trasero. Cobré conciencia, estaba dentro de un iphone.
Más guiños y transité por blogs, videos, chat rooms, podcasts. Me convertí en oso, anillo y ropa virtual, fui cualquier cantidad de regalos y encuestas viajando a la velocidad de la luz. Terminé mareada y al vomitar sólo expulsé links que iniciaron nuevos viajes.
Traté de concentrarme en mí, reconocer mi cuerpo, salir de la saturación. Regulé mi respiración. Imaginé el castillo de la bella durmiente, mi favorito de niña, el ruido del agua al caer de una cascada, el trinar de las aves, el cabalgar de un caballo con un príncipe en su lomo, una rueca, tres hadas y un beso de amor infinito. Desperté.
La televisión seguía ahí, rota en medio de mi habitación. Observé que mi librero sólo contenía un libro sobre cuentos de hadas y narraciones fantásticas. Lo tomé entre mis manos y comencé a leer, apenas sentí que mi cuerpo era absorbido por él, lo cerré con fuerza. Volví a abrirlo, leí, me transporté a parajes inimaginables, cerré el libro y seguí siendo yo. Dormí.
Las chispas cesaron. Yo abrazaba mi almohada y le respondí a mi hermano: Estoy bien. Giré para seguir durmiendo y la espina de una rosa me pinchó, mis labios tenían un extraño sabor a saliva masculina. Qué ridículo, las rosas y los príncipes no existen. Mañana cambiaré mi estado en Facebook: Pertenezco a la red, existo.
La caja idiota se rompió de noche liberando sus demonios. Chispas azules, rojas y metálicas surgieron imitando el movimiento de las hadas. Drácula apareció vociferando ¿qué pasó aquí?, le siguió medusa y un duende chillón que rascándose los ojos preguntó: ¿mi hermana está bien?
Parpadeé y frente a mí aparecieron muchas puertas rojas y el sonido persistente de un generador eléctrico. Pensé en estirar mi mano para abrir una puerta, pero ninguna extremidad respondió. Opté por mirar fijamente una entrada.
Aparecí en un espacio incoloro, inodoro y vacío. Unas burbujas gigantes comenzaron a perseguirme. Cada vez que una me tocaba yo sentía presión sobre mi, aunque no me dolía. Descubrí que era un mono de palitos, un dibujo elemental de un ser humano. Esquivé las burbujas y el piso se movió de un lado a otro cientos de veces, como una balanza que no termina de encontrar el equilibrio. Miles de toques sentí en mi pecho, en mis piernas, en mis brazos y en mi ojo izquierdo. De pronto mi voz sonó con distintos timbres y melodías, luego fui testigo de los nuevos eventos en una agenda y de los correos recién llegados, cada uno fue un pellizco en el trasero. Cobré conciencia, estaba dentro de un iphone.
Más guiños y transité por blogs, videos, chat rooms, podcasts. Me convertí en oso, anillo y ropa virtual, fui cualquier cantidad de regalos y encuestas viajando a la velocidad de la luz. Terminé mareada y al vomitar sólo expulsé links que iniciaron nuevos viajes.
Traté de concentrarme en mí, reconocer mi cuerpo, salir de la saturación. Regulé mi respiración. Imaginé el castillo de la bella durmiente, mi favorito de niña, el ruido del agua al caer de una cascada, el trinar de las aves, el cabalgar de un caballo con un príncipe en su lomo, una rueca, tres hadas y un beso de amor infinito. Desperté.
La televisión seguía ahí, rota en medio de mi habitación. Observé que mi librero sólo contenía un libro sobre cuentos de hadas y narraciones fantásticas. Lo tomé entre mis manos y comencé a leer, apenas sentí que mi cuerpo era absorbido por él, lo cerré con fuerza. Volví a abrirlo, leí, me transporté a parajes inimaginables, cerré el libro y seguí siendo yo. Dormí.
Las chispas cesaron. Yo abrazaba mi almohada y le respondí a mi hermano: Estoy bien. Giré para seguir durmiendo y la espina de una rosa me pinchó, mis labios tenían un extraño sabor a saliva masculina. Qué ridículo, las rosas y los príncipes no existen. Mañana cambiaré mi estado en Facebook: Pertenezco a la red, existo.
16 abr 2009
14 abr 2009
JUEGO DE SÁBANAS
Por Julia Cuéllar
Rolando me persiguió toda la noche entre las sábanas. Era un juego. Debíamos escondernos lo mejor posible dentro del límite de la cama y después correr para no dejarnos alcanzar. Yo era la que mejor se escondía, él quien mejor narraba. El que fuera descubierto debía crear una mini ficción, después escapar y esconderse de nuevo. Si pasabas 5 minutos en tu escondite podías salir y tomar por sorpresa a tu contrario, sería su turno de narrar y ocultarse.
Rolando contó que una mujer de rizados cabellos enredó a su amante entre ellos para poder dejarlo libre en el agua de la regadera y sentir su caída como caricia cada mañana.
Yo dije que un hombre de ojos saltones atrapó las letras de doscientos abecedarios con un parpadeo. Caminó con los ojos cerrados hasta las manos de su amada donde abrió los ojos para que ella ordenara a su antojo el universo del lenguaje.
Rolando narró también que existió un hombre de inmensa sabiduría porque conservó a su lado el corazón de una mujer, los sueños de una niña, la duda de una adolescente y el sazón de una anciana.
Platiqué que cuando la libertad y el amor se unieron produjeron un hijo, la paciencia.
Rolando rió con ese último cuento y me dio un beso. Corrí a esconderme. Pasó cerca de mí, lo olí. Enredada entre pliegues verdes imaginé el siguiente relato: Una mujer que recostada sobre el pasto hacía de cada uno de sus poros orejas para recibir los chistes del césped.
Le salí de sorpresa a Rolando, me le colgué de la espalda y rodamos por dobleces de sábanas arrugadas de tantas persecusiones. Llegamos abrazados al final de la cama. De haber sido la mía hubiéramos sidos expulsados del juego porque no acostumbro propiciar los besos entre la sábana y el colchón. Él sí cree en el amor, por eso no caímos al precipicio. Los dos comenzamos un cuento.
Rolando me persiguió toda la noche entre las sábanas. Era un juego. Debíamos escondernos lo mejor posible dentro del límite de la cama y después correr para no dejarnos alcanzar. Yo era la que mejor se escondía, él quien mejor narraba. El que fuera descubierto debía crear una mini ficción, después escapar y esconderse de nuevo. Si pasabas 5 minutos en tu escondite podías salir y tomar por sorpresa a tu contrario, sería su turno de narrar y ocultarse.
Rolando contó que una mujer de rizados cabellos enredó a su amante entre ellos para poder dejarlo libre en el agua de la regadera y sentir su caída como caricia cada mañana.
Yo dije que un hombre de ojos saltones atrapó las letras de doscientos abecedarios con un parpadeo. Caminó con los ojos cerrados hasta las manos de su amada donde abrió los ojos para que ella ordenara a su antojo el universo del lenguaje.
Rolando narró también que existió un hombre de inmensa sabiduría porque conservó a su lado el corazón de una mujer, los sueños de una niña, la duda de una adolescente y el sazón de una anciana.
Platiqué que cuando la libertad y el amor se unieron produjeron un hijo, la paciencia.
Rolando rió con ese último cuento y me dio un beso. Corrí a esconderme. Pasó cerca de mí, lo olí. Enredada entre pliegues verdes imaginé el siguiente relato: Una mujer que recostada sobre el pasto hacía de cada uno de sus poros orejas para recibir los chistes del césped.
Le salí de sorpresa a Rolando, me le colgué de la espalda y rodamos por dobleces de sábanas arrugadas de tantas persecusiones. Llegamos abrazados al final de la cama. De haber sido la mía hubiéramos sidos expulsados del juego porque no acostumbro propiciar los besos entre la sábana y el colchón. Él sí cree en el amor, por eso no caímos al precipicio. Los dos comenzamos un cuento.
13 abr 2009
UN LUTO ROSA
HOMENAJE A CORÍN TELLADO
Cecilia Soto http://www.exonline.com.mx/diario/editorial/567890
Con su muerte, el sábado 11, me entero de que, según la UNESCO, ha sido la autora en español más leída después de Cervantes.
Unas amigas mías tenían un hermano que estudiaba medicina. Tenía 18 años y me parecía que con esa edad y el primer año de la carrera debería saberlo todo. Era perfecto para que resolviese la duda que me atormentaba: ¿las mujeres se embarazaban con un beso en la boca? En los segundos que tardó en contestarme, mientras vi en sus ojos que buscaba la mejor respuesta, recordé los episodios de las apasionantes lecturas prohibidas de Corín Tellado: “Ella, frágil y delicada, se perdía en los poderosos brazos masculinos, su boca la buscaba apasionadamente y se fundieron en un beso largo que la hizo perder la noción del tiempo…” y páginas más adelante, sucedía que “ella descubrió que otra vida latía en sus entrañas… estaba embarazada y soltera... enamorada de un imposible”.
Quizá no era con el beso, sino después, cuando “ella perdía la noción del tiempo”, que sucedía algo misterioso que la hacía quedar embarazada. Yo tenía 11 años y me prohibían estrictamente leer las entregas quincenales de las novelas de Corín Tellado que salían en la revista Vanidades. A esa edad leía simultáneamente El maravilloso viaje de Nils Holgersson a través de Suecia, de Selma Lagerlof, la primera mujer en ganar el Nobel de Literatura. Pero era enorme, impreso en el papel delgadísimo de Aguilar y, aunque me encantaba, me escapaba al país de Corín Tellado, cuyo nombre evocaba los labios rojos que yo también podría lucir algún día, como mi hermana y mis primas mayores.
A esa edad todavía jugaba con muñecas y leía todo lo que encontraba en la biblioteca de mis padres, sin guía alguna, pues ellos ya habían fallecido: la trilogía de Vasconcelos, una novela sobre la Guerra Fría, llamada Una noche en el Kremlin, de la cual sólo recuerdo el misterio y un complot; Ocho mil kilómetros de campaña, de mi paisano Álvaro Obregón; la bibliografía de la escuela, incluidos Juan Ramón Jiménez, Amado Nervo, Rubén Darío y su Margarita está linda la mar, que todavía hoy me sé de memoria, y los libros juveniles de Louise May Alcott. Los cuentos clásicos de los hermanos Grimm y Corín Tellado que refrescaban ese “y vivieron para siempre felices” o reinterpretaban cómo la princesa se casaba con un plebeyo que en realidad era un sapo o un sapo que en realidad era un príncipe preso por las malas artes de una bruja vengativa. Con el tiempo supe cómo nos embarazamos las mujeres y dejé de leerla pero creo que mi gusto por los hombres “morenos, grandes, velludos y con la mandíbula cuadrada”, al estilo de Tyrone Power, George Clooney y el recuerdo de mi padre, viene de una mezcla de las deliciosas horas de fantasías con buen final que disfruté leyéndola a escondidas.
Mientras que, para reiniciar la lectura del larguísimo libro de la Lagerlof requería un breve ejercicio de voluntad (tardé un año en leer el ya mencionado y La saga de Gösta Berling, también muy prolijo), las novelas de la señora Tellado tenían el encanto de que a la segunda hoja ya había aparecido el morenazo de “ojos con chispitas doradas, manejando un deportivo descapotable” que iba a hacer sufrir a la hermosa joven “de ojos verdes, pestañas negrísimas y cabello azabache que desobediente caía sobre su frente, aumentando el misterio de su mirada”. En las primeras diez hojas ya sabíamos cuál era el conflicto y la dificultad casi imposible de vencer para que nuestra heroína —es decir, nosotras las lectoras adolescentes—pudiera desengañarse del imbécil ricachón, se enamorara del sapo-príncipe, que era también morenazo pero que no manejaba un descapotable sino que era el hijo bueno del millonario, que trabajaba como loco y que la amaba sin esperanza, una versión madrileña de Sabrina, con la hermosa Audrey Hepburn transformada en una española maja como ella sola.
Si no me inició en la lectura, Corín Tellado aumentó el gusto y el disfrute de los libros, el gozar ese momento robado a los otros y al mundo, en que uno se aparta para leer, leer y leer, hasta que los ojos duelen porque la luz natural se ha ido apagando, pero interrumpir la lectura para levantarse y prender la lámpara parece una traición al autor y los personajes. Con su muerte, el sábado 11, me entero de que, según la UNESCO, ha sido la autora en español más leída después de Cervantes, con 400 millones de ejemplares, dejó cuatro mil novelas cortas, su corrector de pruebas en Vanidades era Guillermo Cabrera Infante y, con la democratización española, incursionó en la novela erótica y enfrentó a sus heroínas al trabajo, violencia machista, embarazo adolescente, acoso sexual, aborto y discriminación. Descanse en paz María del Socorro Tellado López, la gran Corín Tellado.
Aclaración: El teléfono correcto de los Centros Municipales de Bienestar Infantil, de Ciudad Juárez es: (656) 207 3742 al 45, gracias por las consultas y felices pascuas.
Aumentó el gusto y el disfrute de los libros, el gozar ese momento robado a los otros y al mundo.
ceciliasotog@gmail.com.
2 abr 2009
1 abr 2009
FANTÁSTICOS
Queremos invitarte a participar en el nuevo número de la revista PICNIC FANTÁSTICOS con personajes que serán parte de una ilustración colectiva.
Queremos formar mundos fantásticos (como los de ¿en donde esta Wally?) en donde habiten personajes creados en lo mas profundo de nuestras cabezas, estamos convocando a todos nuestros amigos diseñadores, ilustradores, fotógrafos, creativos, dibujantes, artistas plásticos, etc... a crear personajes fantásticos con las siguientes características.
-El tamaño del personaje es de máximo 10 cm a lo largo y/o a lo ancho
-A 300 dpi
-Sobre fondo blanco,
-En el caso de personajes generados en Illustrator, mandar en .eps
-En el caso de personajes generados en Photoshop, mandar en .psd con fondo transparente
-La Técnica es libre
-Los personajes no deberán estar encuadrados, necesitamos a los personajes completos de pies a cabeza (si es que los personajes tienes pies o cabeza jejeje)
-Puedes mandarnos personajes nuevos o que hayas creado anteriormente
-No hay límite de personajes
¡Mándanos tantos como puedas!
Fecha límite de recepción de personajes 20 de Abril de 2009
Por favor confirma tu participación en este proyecto a picnicfantasticos@gmail.com y difunde esta convocatoria a todos tus contactos.
PIC NIC
26 mar 2009
25 mar 2009
19 mar 2009
18 mar 2009
CONVOCATORIA CINE
PUEDEN INSCRIBIRSE EN LÍNEA O VER LOS RESULTADOS DEL AÑO PASADO EN LA PÁGINA
www.cineastasemergentes.org
14 mar 2009
DIÁLOGO INFINITO
There is neither a first nor a last word and there are no limits to the dialogic context, it extends into the boundless past and the boundless future.
(Bajtín 1986)
(Bajtín 1986)
13 mar 2009
SIGNIFICADO
Meaning is like an electric spark that occurs when two different terminals are hooked together. In essence meaning belongs to a word in its position between speakers; that is meaning is realised only in the process of active, responsive, understanding.
(Volosinov 1986)
(Volosinov 1986)
12 mar 2009
DIÁLOGO
Si una respuesta no genera una nueva pregunta, se rompe el diálogo.
-Bajtín (1986) Teórico ruso.
-Bajtín (1986) Teórico ruso.
11 mar 2009
DESEO Y VERDAD
El espíritu humano no recibe con sinceridad la luz de las cosas, sino que mezcla a ella su voluntad y sus pasiones; así es como se hace una ciencia a su gusto, pues la verdad que más fácilmente admite el hombre es la que desea.
Bacon, Francis. NOVUM ORGANUM. Ed. Fontanella, Madrid, 1984. p.44.
10 mar 2009
NOVELITA DE AMOR Y POCO PIANO
Casi no llego al concierto, porque por más que pregunté siempre me contestaron que si ese teatro no estaba en otro lado. Una señora incluso me reclamó por estar borracho porque eso siempre arruina los festivales culturales y gente como yo no deja que avance el arte en el país. Después de pedirle perdón, agarré y fui a perderme por las calles ya que esa es la única manera de encontrar algo en Guanajuato, incluso después de haber estado tres años perdiéndome en sus calles para encontrar algo. Y ya me iba empezar a poner cultísimo y profundísimo y de lo más poético preguntándome "qué carajos es ese algo que sólo aparece en medio del laberinto más desesperanzado, si no el laberinto mismo convertido en esperanza".
FRAGMENTO. NOVELITA DE AMOR Y POCO PIANO. Juan Ramón Ruisánchez.
9 mar 2009
DE MUJERES Y HOMBRES (SUPUESTOS)
El Universal
Domingo 08 de marzo de 2009
En la celebración por el Día Internacional de la Mujer, el alcalde panista Mario Turrent señaló que el pandillerismo es consecuencia de que las madres de familia tienen que abandonar sus hogares para trabajar. “Pandillero es el producto de una madre que tuvo que dejar su hogar para ir a buscar un poquito más para la familia” y manifestó su deseo de que las madres vuelvan a sus casas para atender a sus hijos. (Xóchitl Álvarez)
Después de leer esta nota, me queda claro que en el mundo de lo simplista, de los estereotipos y los machos, la respuesta correcta a la afirmación del panista es esta: Las mujeres volveremos a casa cuando los hombres sean de nuevo responsables de sus hijos y esposas. Cuando nos den casa, vestido y sustento. Cuando no seamos quien aporta el mayor ingreso a la familia.
En su mundo de teorías de lo que debería ser, alguien podría decirle a Turrent que en la vida real, ni todas las mujeres que trabajan generan pandilleros, ni todos los hombres que trabajan soportan a sus mujeres y sus hijos. No hay perfectos, no hay blancos y negros, sino una infinidad de grises. En su lenguaje, no todo es azul y blanco, hay distintas tonalidades azules y por afirmaciones como la suya es que encontramos atractivos colores como los rojos, los verdes e incluso los amarillos.
Domingo 08 de marzo de 2009
En la celebración por el Día Internacional de la Mujer, el alcalde panista Mario Turrent señaló que el pandillerismo es consecuencia de que las madres de familia tienen que abandonar sus hogares para trabajar. “Pandillero es el producto de una madre que tuvo que dejar su hogar para ir a buscar un poquito más para la familia” y manifestó su deseo de que las madres vuelvan a sus casas para atender a sus hijos. (Xóchitl Álvarez)
Después de leer esta nota, me queda claro que en el mundo de lo simplista, de los estereotipos y los machos, la respuesta correcta a la afirmación del panista es esta: Las mujeres volveremos a casa cuando los hombres sean de nuevo responsables de sus hijos y esposas. Cuando nos den casa, vestido y sustento. Cuando no seamos quien aporta el mayor ingreso a la familia.
En su mundo de teorías de lo que debería ser, alguien podría decirle a Turrent que en la vida real, ni todas las mujeres que trabajan generan pandilleros, ni todos los hombres que trabajan soportan a sus mujeres y sus hijos. No hay perfectos, no hay blancos y negros, sino una infinidad de grises. En su lenguaje, no todo es azul y blanco, hay distintas tonalidades azules y por afirmaciones como la suya es que encontramos atractivos colores como los rojos, los verdes e incluso los amarillos.
5 mar 2009
Amar a la persona indicada.
En su rostro pude percibir claramente "algo hecho sólo para mí". Me gustaba su rostro. Cada vez que nos veíamos, me quedaba largo rato contemplándolo. Amaba con pasión algo que veía en él.
Al Sur de la Frontera, al Oeste del Sol. Haruki Murakami.
Algo hecho sólo para mí, es lo que creemos encontrar en la persona amada. Se viven distinos amores, pero en lo personal, puedo decir que sólo de uno he sentido lo que Murakami nombre "algo hecho sólo para mí". Nuestro encuentro fue azaroso para los ojos incrédulos, para mí, fue la más bella sicronización del universo. Encontré a alguien con quien estoy a tiempo, vivo con ritmo y juntos somos una melodía de contrastes en perfecta armonía.
Celebro nuestro aniversario.
Al Sur de la Frontera, al Oeste del Sol. Haruki Murakami.
Algo hecho sólo para mí, es lo que creemos encontrar en la persona amada. Se viven distinos amores, pero en lo personal, puedo decir que sólo de uno he sentido lo que Murakami nombre "algo hecho sólo para mí". Nuestro encuentro fue azaroso para los ojos incrédulos, para mí, fue la más bella sicronización del universo. Encontré a alguien con quien estoy a tiempo, vivo con ritmo y juntos somos una melodía de contrastes en perfecta armonía.
Celebro nuestro aniversario.
3 mar 2009
CON MOTIVO DE LA EXPO SEXO
Platicando con una amiga, confirmé mi creencia que el mejor afrodísiaco es una pareja que te detone la sensibilidad del cuerpo, el resto es una danza de gemidos y placeres.
Ana, es la más dramática de mis amigas y es literal, es una teatrera consagrada, lo lleva en la sangre. Su abuelo es uno de los pilares dramatúrgicos del país. Ella nunca ha querido aprovechar su apellido para abrirse paso en los escenarios que le corresponden por linaje ancestral, prefiere picar piedra. Quiere ser reconocida por su trabajo, no por el de su abuelo, a quien admira irrevocablemente.
Sin duda, Ana es la única de mis amigas a la que desde niña la enseñaron a sentir, y con esto me refiero que la educaron para exagerar las emociones, minimizarlas, nombrarlas y traducirlas en movimientos mínimos y máximos en cada músculo y cartílago del cuerpo. El resto aprendimos lo básico y por eso nos cuesta trabajo entendernos y mantener comunicación y relaciones sin errores sentimentales.
Con estos antecedentes es claro que el cuerpo de Ana no miente, al menos no le miente a ella. Ella lo comprende a la perfección, así que el día que no sintió nada supo que no era una exageración, era la verdad absoluta.
Para aquellos que entienden el comercial: felicidades, estuviste como de 20, como la frase que explica que el sexo de los veinteañeros es lo máximo, debo pedirles que lean esta historia porque prueba lo contrario, es decir, lo que yo siempre he creído, un veinteañero es inexperto. En términos teatrales, es energía sin dirección.
Caminando por la expo sexo, buscando accesorios para su nueva puesta teatral sobre mujeres y también para sus motivos personales, Ana me confesó la historia del día que no sintió nada.
-Llegó el Twenty one (así le decimos al jovencito que mi amiga ha estado educando en las artes amatorias. Ha sido su única tutora) y pues empezamos a besarnos. La verdad no tenía muchas ganas -confiesa Ana- Pero dije, a quién le dan pan que llore. Así que detuve un poco los besos para poner música, crear ambiente seductor a media luz y servirnos vino. Bebí dos copas y nada de calor corporal. Me besó enterita, perdí la ropa, otras dos copas y yo igual. Le di lecciones avanzadas y yo fría como la pared azulada que tantas veces me ha servido de cama cuando me aferro a una espalda de hombre bien parado. Bien parado, porque hay que estar de pie para detenerme.
-Te entiendo- respondí mientras escogía entre un traje satinado o uno de terciopelo.
- El muchacho ya no sabía como mantener tanta excitación y yo una lápida marmolea. Intenté imaginarme que estaba con el mariposón (así le decimos al amante intermitente de más de 50 años de Ana. Intermitente porque a veces son amantes y a veces no. No crean que porque tiene disfunción, ya verán que no, y por eso está mal hecho ese comercial)Apenas imaginaba al mariposón, una tristeza inmensa me invadía y la palidez de mi cuerpo se volvía una sensación que bloqueaba cualquier otra emoción, sobretodo la rosada del sexo sin ataduras. Estaba seca como un desierto y el twenty one era una biznaga que tenía que explotar y yo sólo sentía sus espinas. Así que lo frené en seco, sequedad mía, amarga humedad para él. Le pedí que se fuera, que se marchara porque hoy no podía. Apenas cerré la puerta supe que era frígida.
- Tú no eres frígida, es sólo que el twenty one no te excitó. Qué emoción puede haber en el cuerpo de un niño.
- No es un niño.
- No gracias a ti, pero lo era antes de conocerte. Pobrecito, ya lo traumaste.
- Calla, ya lo compensaré. Decidida a averiguar si era frígida o no y antes de dejar que la certeza de mi aridez me provocara llanto diluviano, decidí ir a la fuente de todas mis respuestas.
- Fuiste con el mariposón.
- Sí, apenas abrió la puerta y me vio desconsolada supo lo que me sucedía. Ven a mis brazos, dijo, y me desbordé como un manantial apenas liberado de la piedra que oprimía su cauce.
Efectivamente, mi amiga no era frígida y sólo necesitó del hombre correcto para sentir. ¿Por qué me lo contó en la expo sexo? siempre será un misterio, bien pudo haberlo contado en el chat o en cualquier otro día de café. Tal vez la temática del lugar le recordó el suceso. Salimos con un montón de artilugios amorosos para su obra de teatro y algunas ideas, sólo ideas, de cómo describir dos que tres trajecitos la próxima vez que escribiera sobre encuentros sexuales.
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