AMIGO

Es sólo un amigo, hiere más que la traición evidente ¿a parte de todo quieren contarte el traje nuevo del emperador en tus narices? Sí, es absurdo si uno es Poirot al final del relato uniendo las pistas encontradas para explicarle al lector distraído lo que Agatha fue sembrando muy conscientemente a lo largo de 100 páginas.

No soy estúpido, uno desea gritar, pero conserva la parsimonia de Poirot, confía en que Agatha ha de vengarse cuando lo considere propicio para el desenlace.

Los amigos se manifiestan su amor públicamente, están en las buenas y en las malas, saben todo de tí y aún así te aman, sí, reúna en su pensamiento todas las frases de Hallmark que pueda, es importante. Ahora tírelas de su cabeza. Sugiero imaginar la papelera de reciclaje de su computadora, (ordenador si usted nos lee del otro lado del Atlántico. El solitario Atlántico, pregúntenle a Andrés qué sintió cuando lo de su padre, usted se siente igual) deje las frases en la papelera por un momento, vea la escena de nuevo, ninguna frase parece ser útil, tírelas, no gaste su memoria en lo innecesario. Pronuncie o no, una frase Maquiavélica. Tire inmediatamente también ese recuerdo.

Reinicie sesión, lectura, personaje, la metáfora que le plazca, lo cierto es que amigo será aquel que al mirarlo conocerá lo que usted eliminó de la papelera y no le pedirá regresarlo al escritorio para visualizarlo o entenderlo, le abrazará sin más, instalándole de nuevo el programa que le habían hackeado, la confianza.

Un amigo, nunca será sólo un amigo, un amigo es siempre AMIGO.

Rutina, el amor.

 

Elena era su escritora fantasma, su amante, su amiga. Siete años creyó amarlo. Lo mantuvo, lo cuidó en el hospital. Escuchó sus atrocidades. Oyó sus glorias, incluso cuando fue descubriendo que no eran verdad.

Un día llegó a casa. Estaba vacía, ni un vaso con agua quedó. La luz de la ciudad entraba por el ventanal de la terraza. Una hoja tirada en el piso: Me voy, ella es el amor de mi vida, tú mi paz.

Elena salió a la terraza, dejó que la ciudad llorara por ella. El amarillo del alumbrado público le recordó el sol, la arena. El mar y sus olas vinieron a la mente con un trueno. Cerró el departamento del quinto piso.

Elena bebe una piña colada frente al mar. Un hombre se acerca: -disculpe bella dama, puede decirme cuál es el protocolo para acercarse a usted. Elena ni siquiera intento no reírse. ¿Quién habla así en tiempos de robos, abandonos y plagios intelectuales? -prosiga caballero, el protocolo que usa es correcto-responde Elena siguiendo el juego. Anochece frente a ellos.

Elena se mira al espejo, ese Carlos y su protocolo la hacen sonreír. La pasó tan bien que olvidó preguntar lo básico: estado civil. ¿Estado civil? ahora soy yo la rara siguiendo protocolos de antaño, pensó Elena mientras revisaba FB, twitter, instagram y el blog de Carlos.

Ahh, una prometida. Obvio, un hombre así no anda suelto, qué afortunada, pensaba Elena cuando recibió un whatsapp: ¿me permite otro atardecer?

Elena se descubre animada como adolescente que recibe un beso. ¿Qué es otro atardecer? Piensa. Responde: otro

Elena espera recorriendo ansiosa su sombrero por los dedos. Soy una infantil, se recrimina, vine a olvidar y…-Hola dulzura- la voz de Carlos le acaricia la mente. Dialogar con él sobre filosofía, literatura, música, pintura, parece irreal.

-¿Cuántos atardeceres nos quedan? - Interrumpe Elena.

-No muchos, querida, estoy solo de paso por aquí.

Elena desea contestar que ella también, pero algo detiene su lengua. Empieza a creer que no se irá de ahí.

-¿Y cuándo es la boda?- Pregunta Elena mientras Carlos habla de la diferencia entre lealtad y fidelidad.

- En dos semanas querida.

-¿Cómo supiste que era ella? ¿Cómo sabes que es amor? -Inquiere Elena, quien ya había encontrado rutinario los encuentros y esas cosquillas cuando pensaba o esperaba a Carlos. Rutina del atardecer, pero suspiraba y odiaba a la luna. Carlos evadió la mirada y comenzó un recuento de anécdotas vividas con su prometida. De cada una obtenía un punto a favor. Elena escuchaba, inevitable pensar en su departamento vacío, en la hoja con el intento de despedida, en el libro con la dedicatoria: para Elena, por su amor incondicional. No supo si reír o dejar caer las lágrimas en sus ojos. Hoy era obvio.

-Así que quieres que sea tu despedida de soltero y yo quiero que seas mi bienvenida a la soltería.- declaró Elena cortando el discurso de Carlos. Él la miró fijo y dijo: Ha sido maravilloso conocerte, gracias por escucharme, este viaje estaba pesándome porque no tenía con quien hablar. Elena percibía que el sol caía, después del beso, tenía que haber al menos un beso, sería el último encuentro. Carlos pidió al mesero una servilleta, hizo con ella una rosa.

-Elena, estos atardeceres fueron nuestro tiempo y esta rosa un regalo. Lo efímero es bello. Escribe con tu nombre, no eres un fantasma.

Elena colocó la rosa en el centro de su nuevo hotel boutique con paquetes especiales para enamorados.

Sí hubo un beso, Carlos besó la mano de Elena y ella lo abrazó. Fue el último romance en la vida de ambos. De vez en cuando espían en las redes sociales el quehacer del otro. No interactúan, no hace falta, ambos se imaginan felices, lo comprueban con las fotos. Elena nunca dejó el mar y disfrutó todos los atardeceres, porque la rutina del amor es efímera, pero queda el recuerdo, como una rosa que surge donde nadie lo imaginó.

CORAZÓN Y RITMO

Llegué aquí siguiendo un corazón,
me lo prometieron en un desayuno desnudos frente al sol.

Corrimos al mar, me dijo: sirena
Olvidé mencionar que su nombre era Ulises
la historia ya estaba contada.

Después del beso con sal
me dijeron: escribe
pensé, soy Penélope.

Escribí, cociné, amé, parí, cuidé, adopté, confié, fui feliz.

Sirena, escuché. Sonreí.
Alguien más rio y supe que ya no era ni sirena, ni Penélope, ni tenía el corazón prometido, pero sí dos corazones nuevos esperando una mamá en su ritmo.

Julio

3 de octubre
Nubes y tráfico en la ciudad
dos hermanos esperando
Un pasillo largo
La epidural
10:38 y tu llanto

Te beso
La primera foto la toma tu padre
Te beso
Eres mi segundo hijo

Julio, te nombro
Lo hago muchas veces y varios días
El aire no parece gustarte
Julio, te espero

Te alimento y te beso
Julio, te lloro
Te visto y te beso
Julio, te abrazo
Te llevamos a casa
Julio, te amo

Otros esperan otros

Sé que existes, el futuro me lo ha dicho
Desconozco cómo, cuándo o dónde será el encuentro
Desconozco tu nombre o tu aspecto

Sé que existes, la esperanza me lo ha dicho
Eres un alma que me ayudará a crecer
Eres un amante y un amigo

Sé que existes, el espejo me lo ha dicho
Yo también soy alma y futuro
Yo también existo porque otros me esperan

BLOOD MUSIC

Dream of me
Believe in us
Come to me

Across the sea
will meet on our spot,
an eternal spot
where the blood music began

-JC (30 dic 2009)

ASKING

Is it true that I can live without air?
Is it true that I can survive without food?
What am I, then?

If you know the answer, don't tell me, my existence depends on asking.

-JC (30 dic 2009)

Stranger

Why are you afraid of me?
I never said I do
Never said love you
Never said stay
I just gave myself to an stranger that happened to be you.

-JC (30 dic 09)

ESCRITURA A LÁPIZ

Qué belleza es escribir a lápiz, sentir el carbón deslizándose, componiendo música a su paso, consumiéndose, plenamente consciente de lo efímero de su trazo, de lo corto de la vida.

-Julia Cuéllar (mayo 2008)

DE REGRESO

Ya regresé, debería decir, ya tengo computadora otra vez, porque si no he estado escribiendo no es por falta de ganas o de cariño como diría la canción, pues quiero con el alma esto de juntar letritas y hacer palabras. Resulta que me quedé desconectada del mundo por un error en mi disco duro, mejor dicho, en el disco duro de la computadora, porque el mío siguió dando vueltas y tengo varias ideas en la cabeza peléandose por ver cual será la primera en tomar un espacio en este blog.

Empiezo por una anécdota. Dicen que el tiempo modifica nuestra visión sobre los hechos, los lugares y las personas. Cuando era pequeña León era la ciudad del progreso para mí, comparada con Guanajuato Capital me parecía la metrópoli. Fui creciendo y estas ciudades son hoy muy distintas a lo que recuerdo de mi infancia. Hasta hace poco viví en León y aunque ya no la pensaba como una gran ciudad, si reconocía que estaba en vías de desarrollo, que tenía posibilidades. Lamentablemente, y vaya que me dolió reconocerlo, en estas breves vacaciones por allá mi mirada cambió.

Después de que perdí mi camión para llegar a Guanajuato porque el tráfico del DF estaba como siempre, impredecible y llegué tarde por cinco minutos, me dispuse a buscar otra opción. Obviamente estaba enojada y pensé: claro llegar a los ranchos está difícil.

Encontré para León, de nuevo parecía ser el oasis con todas mis respuestas. Como algunos oasis, fue sólo una ilusión. Llegué a la León pasada la media noche, apenas bajé del camión, crucé el pasillo recién encerada, se abrió la puerta automática de la salida y lo supe: León es un pueblo.

Conforme avanzamos por el Boulevard Adolfo López Mateos, el gran orgullo urbano de la ciudad, fui descubriendo que estaba enamorada del DF. Que esa ciudad lo consume todo, es un mostruo que te devora y no te deja escapar. Cuando iba al DF sólo los fines de semana, la entrada y la salida me parecían de lo más sencillo. Ahora que vivo aquí entiendo el que recibir visitas es la opción, salir no lo es. Las visitas pueden entrar y salir, quienes estamos dentro, estamos atrapados y lo peor es que nos gusta, ni siquiera intentamos escapar. Entre mis sueños de pequeña estaba el vivir en esta ciudad y ahora que la habito siento que cada vez mi niña está más contenta, poco a poco he ido cumpliendo cada uno de sus caprichos y deseos.

Me dolió reconocer a León como una ciudad pequeña, como mi pasado, como el inicio y sólo eso de todo lo que me espera. Quiero mucho a León, es una ciudad que se metió en mi alma, es muy importante en mi vida pero mis ojos la encuentran distinta, ya no es la ciudad promesa, ahora es la ciudad que cuidó de mí antes de partir a los retos del ser adulto.

Aún tengo muchas razones para regresar a León y lo haré, pero sé que el cambio en mi mirada es irreparable.

Tal vez conforme crecemos todo va pareciendo un pueblo, vamos aprendiendo y ya ni el amor se define igual, ni la amistad, cambian las prioridades. Es un viaje donde avanzar implica pasar de metrópolis a pueblos y de nuevo llegar a metrópolis con plena conciencia de que algún día se convertirán en pueblos.

CAFÉ EXPRESO PARA UN AMOR ETERNO

Otro de mis juegos de palabras, ojalá les guste.

CAFÉ EXPRESO PARA UN AMOR ETERNO
Por Julia Cuéllar

Hay mañanas donde habitas como un desconocido. Caminas por el mundo como la galería de espectros que es. Si pudiéramos encontrarnos, tal vez, sólo tal vez, seríamos distintos.

Detrás de tu café reaparece el fervor por el aroma natural, de granos, de historias. Te espera la Remington, inconsciente de la vida que crea con el tacto de tus dedos. ¿Qué nuevos relatos nos regalarás? A veces quisiera ser parte de uno de ellos. Suelo pensar que el mundo de los escritores es su vida, y lo que hay fuera es sólo un sueño que interrumpe la creación. Ahí estoy yo, en esta isla de no vida, de entre letras, de muertos vivientes en espera del rescate de la literatura para ocupar tu mente. ¿Me tendrás ahí algún día? ¿Cómo es que te conocí? No lo recuerdo.

Era de noche caminaba en una galería, ningún cuadro, vasija o reflejo me hablaba. De pronto, apareció un muchacho sin nombre, parecía una niña, una caperucita perdida. Me sentí el lobo. Ahora lo recuerdo.

El café nunca volvió a tener el mismo sabor. Recorrimos todas las cafeterías de la ciudad. Regresamos a la primera y entonces, sólo entonces compredimos que nuestros encuentros ya no eran casuales, nos debíamos algo más que palabras. La carne habló y fuimos dos cuerpos, un lobo y una caperucita. Eras tan frágil, no sabía que se podían ver y sentir los huesos de un cuerpo en un abrazo.

-Buenos días- dijiste.
Sonreí. Debí de haber contestado. Nunca más escuché tu voz por la mañana. El café consumió tus labios, desde entonces o desde siempre. Hoy sé que esos buenos días fueron una cortesía, el diamante en el anular que dice: te amaré por siempre.

CONCURSOS, LETRAS Y FRAUDE

Desde ayer traigo una melancolía por las letras. Parece que estamos en un período de distanciamiento, no es el primero y cierta estoy que no será el último. En algún otro momento yo elegía alejarme, renunciar, renegar de ellas, esta ocasión simplemente estamos lejos. Somos dos extraños habitando la misma casa, teniendo desayunos en silencio y sexo como actividad deportiva, más que como ejercicio de comunión. En estos casos, resuelvo leer mucho, no permito que mis ojos dejen de beber letras, periódicos,libros, revistas, blogs, mi búsqueda es frenética. Me vuelvo una mujer perdida en un desierto en busca de un oasis que le haga comprender que también existe el mar, pero ahora sólo contempla desierto y si camina lo suficiente, saldrá de él para nadar por horas infinitas en la plenitud de la vida. Letras y más letras transitan por mi torrente sanguíneo, sin embargo de mis heridas autoinfligidas no brota ningún rojo fértil. Es un sacrificio inútil. Esperar la reconciliación parece lo sensato, mientras, a conocer autores, narraciones vagabundas, escritores olvidados o novedosos, cualquiera es un buen amante cuando las letras no me acompañan. Ninguno podrá sustituir el amor eterno entre las que hoy me evaden en cada rincón de mi casa y duermen a mi lado sin dar las buenas noches. Un amor así es inconmesurable y hay que dejarlo ser, no siempre se toman de la mano quienes se aman. A veces el silencio es la confianza absoluta que se otorgan los amantes para decirse: crece, que yo aquí espero que vuelvas, ya compartiremos noticias de nuestros viajes en solitario.

Ante esta sensación, llegué a buscar la daga de los concursos, ¿qué otro método de forzar la escritura conocen? Uno se obliga a escribir lo que los jueces podrían escoger como narración sublime y merecedora de un premio. Otros, como yo, buscamos sólo concursos donde podamos inscribir lo que ya tenemos escrito porque precisamente andamos faltos de letras y sólo buscamos concursos en tiempos de escasez, porque en tiempos de abundacia nos dedicamos a producir sin importarnos lectores, otros escritores o la supervivencia. En tiempos así, alimentamos sólo el cerebro, abundante carne, alcohol y noches frías.

Como las vacas están flacas, pues busqué concursos y encontré páginas muy interesantes y por supuesto un blog que habla de los fraudes de estos concursos. En algunas líneas no coincido con el autor del texto, pero me pareció oportuno copiarlo para compartirlo con ustedes y que por un rato reflexionemos sobre los concursos literarios.


BLOG: www.moebius77.com/blog

No sólo es el escribir una actividad poco grata, también convoca a los estafadores capitalistas más cerdos del mundo, gente que juega con el ego del autor (sobre todo los nuevos autores y los inéditos) para tratar de hacer dinero mientras entierran su obra. He aquí un primer ejemplo.

¿Qué sucede cuando se escribe? Sucede que se va erigiendo, a nuestro alrededor, una pared, una isla, una cárcel, que corta al escritor del mundo. Está en su mundo y, una vez completada la novela/cuento, empieza el ‘negocio’ de la escritura, que te editen, que te publiquen, que te hagan reseñas y te lean. Mi primer consejo es jamás concentrarse en esto porque es una tarea fútil y ridícula, y el hecho de que una editorial te rechace un libro poco o nada tiene que ver con la calidad del mismo (pero ese es otro tema).

En ese ‘hueco’ del ego que tiene mucha gente (los imbéciles que creen que si no te publican o si no vendes millones de ejemplares tu libro no vale nada) es que se filtran los estafadores. Son gente de poca monta que trata de convencer a los escritores -sobre todo los nuevos y no publicados-, de que ‘lo están ayudando’ y que tiene que contribuir con el ‘riesgo financiero’ que el estafador, en su condición de samaritano filantrópico, sufrirá. Les refiero entonces dos casos de ‘estafa’ a los cuales me he enfrentado para que no caigan ustedes tampoco en eso.

Caso número 1: ‘¡Su cuento es buenísimo! Pero no ganó? Si usted paga se lo vamos a editar…’.
Lo primero que hay que saber es que esto de los concursos literarios es una verdadera estafa. Los grandes premios, como el Juan Rulfo, están arreglados desde el principio (lo que todo el mundo sabe). De hecho, qué coincidencia que justo cuando México anunció que no seguiría financiando el premio (que da Radio Francia Internacional), ese año resultase ganador… Un mexicano. Me consta, porque fui a la entrega del premio, que el cuento era una mierda.
Sin embargo, sigamos con lo de los concursos. Mi primera recomendación es que si el cuento ofrece un premio estrafalario, digamos cinco mil o diez mil dólares al ganador, pues ni se lo piense. Eso está arreglado, arregladísimo, así que usted puede participar, pero está echando el dinero a la basura (hablo de dinero en copias, impresiones y estampillas).
Esto nos deja con los pequeños concursos, tipo ‘La alcaldía de la villa de no sé dónde en España convoca’, con algo más verosímil: 500 euros al ganador y un diploma u otra baratija al primer finalista. Estos premios suelen ser verdaderos, pero mucho cuidado: Usted tiene que leer con detenimiento las cláusulas porque muchas veces consigue disposiciones como ‘la alcaldía pasa a ser propietaria del cuento ganador y tiene derecho a reproducirlo cuantas veces le dé la gana sin que tenga que pagarle nada al autor’. Cuando leo esto la pregunta que me viene a la mente es: ¿Ellos creen que soy idiota? ¿Que voy a vender un cuento mío por 500 dólares? Advertencia: alejarse. Cuando participo en estos concursos lo hago a lo ‘punk’: Enviando un cuento que no me gusta para nada, que escribí cuando tenía 15 años y es malo, sólo por joder. Esta gente son unos mercaderes valurdos, dignos de todo mi desprecio.
Lo correcto es encontrar en las bases algo como esto:
‘7. Todos los originales seleccionados, los dos ganadores y los ocho finalistas, serán propiedad de sus autores, reservándose la asociación el derecho a una primera edición con la colaboración de la Editorial X’.
En este caso, lo normal es que los derechos del autor estén cubiertos por el premio (digamos los 300 euros) y usted debería recibir por lo menos diez libros gratis. Igual son detalles, lo importante es fijarse que las bases no digan ‘el cuento pasa a ser propiedad de X por diez años’, porque eso es francamente abusivo.


Caso número 2: La "editorial" no edita nada. Luego están los concursos organizados por estafadores profesionales. Recientemente fui víctima de uno de estos. Sucede más o menos de la misma manera: La ‘Editorial’ convoca a un concurso y luego le escribe a los participantes informándoles que la ‘calidad’ de los cuentos es tan grande, tan inmensa, tan valiosa, que los van a publicar en una recopilación; pero que dicha calidad no es lo suficientemente grande y valiosa como para que ellos inviertan en la edición. Suelen escribirte explicando que ‘sólo’ tienes que pagar 80$ por tu cuento y estás en la edición. ¿Cuáles son los problemas de esto?
Aparte de la cuestionable política según la cual usted paga y se le incluye (lo cual significa que probablemente quede en una edición llena de cuentos espantosos, publicada por gente que no es escritora pero que ‘le gusta escribir’ en sus ratos libres y escribió algo tipo ‘oda al amor perdido’ o cuentos de asesinatos, etc.), la estafa funciona de manera tal que el libro nunca se publica, mucho menos se distribuye. Es decir, ellos cobran el dinero de los ingenuos escritores y publican los ejemplares que les ofrecieron a cada uno, ‘a precio reducido’, por supuesto, y luego el libro no se edita más. Colocan sistemas ‘print on demand’ para editar un mísero ejemplar cuando su amigo o madre pide el libro por internet, pero aparte de eso, su libro no aparece, no está en ninguna librería y no venderá nada, es como si no existiera. A esto hay que agregarle que cualquier escritor conoce de antemano esta estafa y que si usted llega de lo más emocionado a explicar que ‘ganó’ un concurso en el cual ‘pagó’ para que lo publicaran, usted será el hazmerreír de la fiesta. Regla número uno del escritor: Nunca le pague NADA a NADIE por lo que usted escribió. La cosa funciona al revés, a usted le deberían pagar. ¿Tiene usted tan baja autoestima y confía tan poco en su trabajo que no sólo lo regala sino que usted paga para que lo publiquen? Si eso es lo que quiere, deje de escribir e inscríbase en Latinamerican idol, alcanzará la fama que tanto anhela de manera más rápida. Deje a los demás escribir en paz.

Esto me sucedió hace poco, cuando unos ladrones de una tal ‘Editorial Abaco’ convocaron a su concurso de cuentos y quedé de finalista. ¿Qué gano con esto? Gano el inmenso privilegio de poder comprar el libro que ellos editan con mi cuento ‘recopilado’, algo que nunca dijeron en las bases del concurso. Por supuesto que el libro no existe, no se distribuye y nadie jamás oirá hablar de él; ellos sólo van a imprimir los ejemplares que los tristes ‘finalistas’ pidan y más nada. Bella forma de ‘quemar’ un cuento, ya que al ser publicado no puede participar otra vez. La buena noticia es que no mandé mi mejor trabajo, por si acaso, y tuve razón.

Para que vean la talla de cinismo, bajeza y arrogancia de esta gente de ‘Editorial Abaco’, les coloco el correo (electrónico, ellos no van a pagar una carta enviada a sus ‘ganadores’) que me mandaron, donde subrayan que puedo ‘realizar mi pedido’ cuando quiera. Lean a continuación:

Estimado/a Vicente Ulive Schnell
Desde Editorial Ábaco le informamos que ya está a la venta "Pequeños Grandes Cuentos", antología conmemorativa del II Certamen de Relatos Ábaco que recoge el relato ganador, los finalistas, y los seleccionados. Puede encontrar más información y realizar su pedido en el siguiente enlace:
http://www.editorialabaco.com/editorial/verlibro.php?id=12

Una recomendación, entonces, a toda la gente que anda allá afuera.
Aquí les dejo un excelente vínculo sobre el tema:
Mapamundi de bolsillo de la estafa literaria (Letralia)
Por Vicente Ulive-Schnell:: sábado 29 septiembre 2007 à 11:28:: Articulos Propios :: #275 :: rss

LEAN ESTO TAMBIÉN
http://www.letralia.com/142/editorial.htm

WE ARE ALL EQUAL

He loved her.
They wrote each other about trips, condors, Marilyn and journalism.
They broke.
I was there as a ghost, and now I'm her.
I cry because I know my future: He will deny me.

-Julia Cuéllar

Imagen de Roy Lichtenstein. Kiss.

PRISON OF ME

I built a prison to myself
I don't even want to get out anymore
The lies inside fascinate me
also destroy me
The truth outside scare me
there's no one else to love outside this walls.
-Julia Cuéllar

Imagen de Willian Blake. Lear and Cordelia.

Siempre el océano entre nosotros.

Es peligroso afirmar que el amor existe, como catastrófico es encontrarlo a los 15 años y pretender que habrá otro gran amor cuando sea tiempo de formar un hogar. El tiempo es mi enemigo y hoy la memoria es la única que mantiene en mí la creencia en el amor.

Domingos

Hace mucho encontré el amor en domingo. Desde entonces cada domingo fue distinto, espera, llanto, fastidio, ternura, llamadas interminables, soledades inconsolables, televisores fatigados, libros hostigados, teclas trasnochadas, almohadas y un colchón como abrazo. El amor duele en la adolescencia, mata, ahoga, desperdicia el tiempo, destruye expectativas. Sin su vivencia jamás hubiera llegado a este domingo donde encontré un nuevo amor. Desde hoy cada domingo será distinto, luz, tinta, la voz que guía, los ojos que sorprenden, manos que cocinan, abrazos que encuentran corazones, retos, tranquilidad, paciencia, futuro, gozo, mundos fantásticos que emergen, realidades que se toman de la mano. El amor se construye entre adultos, vibra, se expande, disfruta el tiempo, crea posibilidades. Sin su vivencia jamás hubiera creído que existía.

SI PUDIERA

Si pudiera imaginarme tres vidas estás serían:

Sentada frente a una ventana leo mi vida, la escribí tanto tiempo atrás que ahora la disfruto y la vivo como personaje que tiene un vago recuerdo de autor, ¿será como sueño o futuro, que la imagen de la anciana frente a la ventana me visita en momentos de nostalgia?

Colgada de cabeza en un árbol, acaricio el pasto con mi cabello mientras espero que nazca la niña que ha de trepar todos los árboles. ¿será que los niños nacen de cabeza para ser raíz de los sueños?

Bailando entre velos y deseos ajenos, sigo el ritmo que el azar exige. Elijo los pasos, no la melodía. ¿Será por eso que aprecio el silencio?

Estas tres vidas imaginé para mí... el resto les pertenecen a ustedes, a todos los que están por venir.

NO ESTOY EN HUELGA

JAJAJAJA. Qué buen comentario de Crisss sobre si estoy en huelga o no. No lo estoy. Si no he escrito seguido es porque he andado en mil cosas. Muchos cambios en mi vida. Sobre si este blog es personal, porque ya muchos me han preguntado...No. Es personal porque yo lo escribo, pongo mis reflexiones, creencias, experimentos, sugerencias y mis pasatiempos. Pero no se asusten, que los textos que pongo son la voz de personajes de mis novelas, cuentos, ensayos o de miles de personalidades que habitan mi cerebro. Sé que algunos textos parecen personales, no lo son, por favor no se alucinen. La intención es que parezcan personales, es un momento de íntimidad de un personaje. Cualquier parecido con la realidad es mera coincidencia. A menos que diga mi nombre, que haya fotos mías con amigos, que esté contado como anécdota es real. Si es recomendación de libro es real. El resto de escritos son juegos narrativos. Por favor no se sientan mal entrando a la intimidad de personajes irreales. Aclarado el punto les dejo esta narración ficticia con tono epistolar. Les aseguro que muchas mujeres han deseado decirlo, lo han vivido y hoy yo lo nombro así:


Podrías visitarme de vez en cuando. El frío se intensifica. Sigo en un mapa tu recorrido por el mundo. Muchas mujeres deben de admirarte, de seguirte. ¿Cómo logras conocerlas a todas?

Fue tan breve tu estadía aquí. Poco tiempo y mi corazón no pudo evitar esconderse debajo de tu cama. Te lo regalo. Él espera por ti. Yo no puedo, necesito un hombre que me quite el frío.

L.

DESPUÉS DE LOS LIBROS

Después de un buen libro, nada mejor que un viaje nocturno en carretera.

Reflexión

Los que escuchan a su mente confían en la razón
Los que escuchan a su corazón confían en el tiempo