Fuensanta no esperes más

Fuensanta, tú desconoces el cielo, ignoras que es más grande y más abierto, que es dicha, deja de llorar, tu infinita sed de amar será colmada

Fuensanta, no esperes el ventarrón, no necesita revolverte nada, llegá como brisa que besa sin saber y se prensa de ti porque encuentra paz.

Fuensanta, y pensar que pudimos, basta. Y sentir que podemos con nuestras manos entrelazadas tejer el futuro que declaramos mientras amamos.

Fuensanta, nada impide la llegada del amor, sólo tu mirada esquiva. Véme, estoy frente a ti, rodeándote y debajo tuyo, recogiendo lágrima.

Fuensanta, usemos esa agua para cultivar y la sal para sazonar. Usemos el tiempo para conocernos y crear.

Atrás queden los que no supieron ver en ti la paz, atrás quede tu esperanza en el pasado que vuelve transformado, siempre es pasado.

Deja atrás lo que hoy no te mira de frente y te llama mía, Fuensanta mía, amada tejedora de vida, vuelve tus ojos a lo q te da vida: el encontrar poesía, el hilvanar letras, el dar sentido al caos creando símbolos. Eres Maga Fuensanta, eres Diosa y serás Úrsula depués de 100 años, pero hoy, hay mariposas amarillas queriendo trenzarte.

Suelta a Gorogó, detrás de la montaña siempre hay mar y después cielo y de nuevo montaña y mar y cielo. Así es viajar.

Repeticiones infinitas de un círculo que se reinventa, no confundas con pasado.Ese se vuelve punto, destinado a perderse entre los otros puntos que se van traslapando en el trazado del círculo que tu vida crea.

Confía Fuensanta, los puntos, sólo son puntos, ni en los cuentos son finales, lo aprendió tarde tu hombre de letras.

Fuensanta, el tren no pasa más, qué esperas para desplegar tus crinolinas e irnos bailando evadiendo el fin mientras el mundo gira.

Tú, mi símbolo predilecto

para J.A.

El inconsciente te eligió a ti como símbolo predilecto....te sueño siempre.

Tirados entre llantas de grandes autos conversábamos. Cada frase movimientos distintos, un baile creativo.

En los sueños el tiempo no existe, nos veo como nos veíamos hace años. 
-No es tiempo de concierto- es tiempo de crisis, afirmas.

Llamas x teléfono a una mujer: Viene más revolucionada, le han hecho lo mismo pero peor, seguro da testimonio para tu proyecto, dices.

Me abrazas, nos besamos, comenzamos a correr. Llegamos a un círculo blanco, es el centro de algún museo.Sobre las paredes circulares inicia una proyección, el sonido es intermitente, nos sentamos en el suelo a mirar. Entran maestros y alumnos, desapareces. 

Me falta tu guía, tu abrazo para interpretar el caos. 

Risas, pero la tuya no me alcanza.

Nos veo en la proyección, doy mi testimonio, das el tuyo, es el proyecto. Yo solo quiero estar contigo.

La mujer nos forma y nos agradece la participación. Te busco insistentemente. Cierro los ojos y recuerdo tu voz diciendo: no es tiempo de concierto sino de crisis. 

Estamos de nuevo entre las llantas de dos tractores estacionados.

Me miras fijo, dices: deja de soñar, escribamos. Sacas un cuaderno con hojas en blanco, yo comienzo a narrar, tú dibujas escenas y las numera.

El atardecer cae, somos esos jóvenes que existieron sentados en una pared de piedra incompleta, que miraban cipreses...y evitaban tocarse porque la revolución sucedía en sus cuerpos, ese amor era inagotable.

En redes nos vemos...

Declaran su amor en tuiter, se ponen el cuerno en FB, esperan su documentación para regresar a su origen y después volver ahí, donde esperan.

Mientras se tocan, no hay nada más qué hacer. Ojalá solo se tocaran el cuerpo pero las ideas son virus que no dejan de reconfigurarse y saltan

Se desconocen en lo público y lo privado no existe, carecen de identidad. Son cuerpos ocupando plazas, sin voz, sin voto.

Ni siquiera se atreven a amarse entre sí porque están de paso, una transición demasiado larga para considerarla como tal.

Nada existe hasta que es nombrado y por eso evitan nombrarse, piensan que siendo aire no se dañan los corazones.

Creen que el desapego es negar que se conocieron. Imaginan que ir a casa da sentido, dirección, pertenencia.

Son incapaces de reconocer que son turistas que visitan un lugar conocido, pero no son quienes partieron, ni es su casa. Jamás se vuelve.

Eso que niegan es lo que son, ese encuentro de ideas, pieles, confusión, ese renombrarse cada día, ese nuevo concepto de ser en las redes.

Estar sin estar, pero evidenciar que estás con fotos, mapas, palabras.

Ser avatares reconocibles, pero inmutables ante el gozo, el insulto, el desconcierto.

Están ahí, las ideas se mezclaron, se despiden con un beso. Creen que un plástico los protege del otro.

El otro, ese espejo que regresa lo que nos negamos a ver.

J y R

Se acercan como niños traviesos. Han decidido jugar sin conocer bien las reglas, los atrajo la soledad.

Tiemblan, se acercan, casi se tocan las narices y J. decide quitarse los lentes. R, ve pasar la mano demasiado cerca de sus ojos, le gusta.

J sonríe. R ve su cabello enmarañado y juega con él. J abraza por la cintura a R y empieza a besarla.

R siente unos labios suaves, dulces, casi de niño y recuerda su primer beso.

Como en su primer beso no sabe qué hacer, abre la boca pero no atina a regresar la caricia, está confundida, la excita el beso de un extraño .

J y R acaban de conocerse. J propuso ver qué pasaba cuando dos extraños se acompañaban. R estaba tan aburrida esperando el amor q aceptó.

J deja de besarla, la mira. R se recuesta, ignora su espera, quiere recordar lo que es sentir a otro cerca. J se coloca sobre ella.

los besos regocijan a R y las caricias alivian a J. Sus cuerpos tropiezan, enmudecen...

procuran no molestar al otro y por eso no terminan de adivinar el siguiente movimiento.

R sobre tacones se mira al espejo. Cómo puede esperar al amor ahora que sabe que para estar cerca no hay que amar.

J se ducha. Cómo volver a casa cuando esa extraña le ha parecido distinta, recordable.

J acompaña a R a la banca donde la encontró y se sienta a su lado. Le toma la mano, carece de línea para esa situación.

R admira la mano de J, le ha gustado desde el principio porque se parece a la que soltó y espera que regrese.

J tuitea: esto debe ser el amor, el silencio que no incomoda.

R revisa su TL, Retuitea a J. Se miran de reojo. ¿El amor? Es un salto al vacío de dos voluntades q confunden besarse con volar